À l’orée du bois
Le 15 de chaque mois, nous publierons un poème de notre composition. Ce texte s’ajoutera aux précédents pour inviter à la flânerie.
Comme la nuit qui recrache
Des bouts de ciel alanguis
Tu pris mon cœur et tu fuis
Le laissant là sans rivage
Comme un reflux sur la roche
S’il te réclame à toute heure
Comme l’embrun qui se meurt
Noyé de pleurs il s’écorche
La lune est belle et si calme
Un vent la vêt de nuages
Et je suis seul en ma nuit
Comme l’amour et la mer
S’en vont au large et se perdent
Je t’adore et te vomis
T. C.
Au chevalier Bayard,
le bon chevalier sans peur et sans reproche
Ses beaux yeux m’ont bercé plus avant que la nuit
Où le monde en un cri de douleur se rétracte
Où résonnent le vide et mon cœur qui se braque
Que suffoquent l’écume et l’espoir aboli
Quand le monde en un cri de douleur se rétracte
Le soleil reste bleu dans le ciel assombri
Que suffoquent l’écume et l’espoir aboli
Sous le glas du grand deuil la cadence du glas
Le soleil reste bleu dans le ciel assombri
Je souffre le martyre et martyr fais un pas
Sous le glas du grand deuil la cadence du glas
Une armure un cheval et qui m’aime me suive
Je souffre le martyre et martyr de ce pas
M’en vais aux vents du jour que je foule en sa lie
Une armure un cheval et qui m’aime me suive
Le chemin reste vierge qui mène au grand soir
T. C.
Or voici Ratapoil, immobile et songeur
– Bercé par le roulis monotone du train –
Le nez contre la vitre, un vieux livre à la main,
Qui regarde passer la campagne au dehors…
Prés, bosquets, tournesols, vignes à flanc de coteau
– Ici, le sol poudroie sous les roues d’un tracteur –
Vert tendre, éclats rieurs – là serpente un ruisseau –
Le vent froisse les blés, des nuages moutonnent…
Un palais se dessine, un cheval, un navire,
Un monstre sanguinaire, et sa belle Angélique –
Chevelure effleurant les confins du ciel bleu…
« Les amants d’autrefois – se dit-il soudain blême –
« Gravaient leur lien d’amour dans l’écorce des chênes,
« Quand le mien s’effiloche en nuées vaporeuses… »
T. C.
Qui est Ratapoil ?
La Mélancolie du coursier Uber
Dans un pays aux inégalités croissantes, en un siècle féru de technologie, il était possible de se faire livrer tout ce que les restaurants plus ou moins proches proposaient à leurs tables. Il suffisait d’en faire la demande sur une plateforme numérique.
Aux heures des repas, de jeunes cyclistes s’attroupaient sur les places et dans les rues des quartiers commerçants, près des snacks et des brasseries. Ils attendaient, un peu absents, qu’une course leur soit confiée.
Ces travailleurs étaient des tâcherons ; le temps perdu entre deux livraisons ne leur était pas payé, de sorte qu’ils gagnaient une misère.
Les riches citadins se régalaient à loisir. Comme leurs commandes arrivaient à vélo, ils étaient heureux de faire un geste pour la planète.
Un jour d’été nuageux, un coursier écrivit ce poème :
Le centre-ville est maussade
Comme une vie sans espoir ;
À l’horizon se dessinent
Deux burgers et trois sushis.
T. C.
Ce poème a paru dans le numéro 2 de la revue L’Éponge.
Ce mois-ci, Renée Rivière nous offre de nouveau une belle contribution :
Le désir de le revoir,
De recroiser son chemin
A laissé dans mon regard
Un arrière-goût d’amer
Quand je repense à l’amour :
Je ne vois que mes erreurs.
Vous recroiserai-je un jour ?
Voudrez-vous enfin m’aimer ?
Je vous attends d’heure en heure.
Envoi :
D’heurts en heurs, je vous attends.
Renée Rivière,
Mirages d’amour – Tous les hommes s’appellent François
À Guillaume de Cabestan
Quand mon cœur pense à toi
Et s’ouvre à se disjoindre,
Mon amour se déverse
Au-dehors comme en moi ;
Alors un océan
D’extase et de tendresse
Charrie mon corps exsangue
Vers un pays lointain.
T. C.
Ce mois-ci, nous vous proposons une suite de haïkus de Sandrine Mégel ; merci à elle pour cette contribution :
Le vent berce les palmes
Au rythme d’une vague
Doucement, doucement
∗
Tahiti et ses fleurs
À la fois la permanence
Et le temps qui fane
∗
Elle doit d’abord se faner
Pour libérer son doux parfum
La fleur de tiaré
Sandrine Mégel
À François Maynard
Je trébuche d’amour
Quand je croise un visage ;
Tout me blesse et m’affole
Dans la ville des hommes.
À l’orée de la nuit,
Je me sens minuscule ;
Je regarde la lune,
Esseulé comme un homme.
Misérable mais brave,
J’affronte le bitume ;
Je renifle partout
Les traces d’autres vies.
T. C.
L’Écorce et la Pulpe 