Le vert printemps fait son retour
Dans la caresse du matin…
Vais-je courir après l’amour
Et gazouiller comme un serin ?
Je laisse aux jeunes la besogne,
Ils s’y mettront avec entrain ;
Je suis trop vieux pour cette école,
J’ai décliné tout mon latin…
La Mélancolie du coursier Uber
Dans un pays aux inégalités croissantes, en un siècle féru de technologie, il était possible de se faire livrer tout ce que les restaurants plus ou moins proches proposaient à leurs tables. Il suffisait d’en faire la demande sur une plateforme numérique.
Aux heures des repas, de jeunes cyclistes s’attroupaient sur les places et dans les rues des quartiers commerçants, près des snacks et des brasseries. Ils attendaient, un peu absents, qu’une course leur soit confiée.
Ces travailleurs étaient des tâcherons ; le temps perdu entre deux livraisons ne leur était pas payé, de sorte qu’ils gagnaient une misère.
Les riches citadins se régalaient à loisir. Comme leurs commandes arrivaient à vélo, ils étaient heureux de faire un geste pour la planète.
Un jour d’été nuageux, un coursier écrivit ce poème :
Le centre-ville est maussade
Comme une vie sans espoir ;
À l’horizon se dessinent
Deux burgers et trois sushis.
T. C.
Il y a toujours chez Lamartine, même au cœur du désir le plus volage, un élan vers l’infini.
Naître avec le printemps, mourir avec les roses ;
Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur ;
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur ;
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté :
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté.
Alphonse de Lamartine,
Nouvelles Méditations poétiques, 1823
Ariette
Je marche dans la neige
Et je ferme les yeux
Sur le jour qui s’achève
En mon cœur amoureux
Là s’élèvent au ciel bleu
Des perdrix et des roses
L’effluve de tes yeux
Enivre chaque chose
Ce monde d’espoirs fous
Qui s’envole en fumée
Est l’unique séjour
De mon cœur grand brûlé
Écoute les pleurs drus
Ô morveux de mon cœur
Qui sèment sous les nues
Le déchet de mes heures
Et se perdent éperdus
T. C.
Dans la préface de son recueil, Jean Richepin annonce au lecteur qui s’apprête à le feuilleter : « Tu rencontreras des cantilènes1 de mendiants, des ballades de baladeurs2, des paysages, des coins de campagne, des bouts de rue, des petiots qui te demanderont l’aumône, des vieux, des marmiteux3, de franches canailles qui ont la main leste et la parole encore plus, mais aussi le cœur sur la main ».
La neige est triste. Sous la cruelle avalanche,
Les gueux, les va-nu-pieds, s’en vont tout grelottants.
Oh ! le sinistre temps, oh ! l’implacable temps
Pour qui n’a point de feu, ni de pain sur la planche !
Les carreaux sont cassés, la porte se déclanche,
La neige par des trous entre avec les autans4…
Des enfants, mal langés dans de pauvres tartans5,
Voient au bout d’un sein bleu geler la goutte blanche.
Et par ce temps de mort, le père est au travail,
Dehors. Le givre perle aux poils de son poitrail.
Ses poumons boivent l’air glacé qui les poignarde.
Il sent son corps raidir, il râle, il tombe, las,
Cependant que le ciel ironique lui carde,
Comme pour l’inviter au somme, un matelas6.
Jean Richepin,
La Chanson des gueux, 1881
1. Poèmes de forme brève et d’inspiration lyrique.
2. Personnes qui aiment à flâner, à paresser.
3. Personnes mal en point, misérables.
4. Vents forts et froids.
5. Châles ou plaids en laine.
6. Carder un matelas consiste à travailler la laine ou le crin qui le garnit de manière à lui redonner son épaisseur primitive.
Depuis les toits, de fins nuages
Font des traînées rose suave.
Un oiseau vole dans le ciel,
Un autre arpente une gouttière ;
Le vent se joue dans les branchages…
Le paysage à la fenêtre,
Tes yeux vibrants qui me regardent :
Petit miracle du réveil
À tes côtés…
T. C.
« L’Ombre » est une suite de poèmes où Francis Carco s’adresse à une fille des rues ; voici l’avant-dernier d’entre eux :
Je t’écoutais, je te suivais sous les lumières.
Il n’y avait que nous de vivants en ces lieux,
Nous seuls mais je savais que des deux, la première,
Ce serait toi qui me dirais adieu.
Et j’avais beau ne pas vouloir,
Te retenir par ta petite main,
Le cri, le roulement et la fumée des trains,
Les rails et leurs feux en veilleuse,
Le pont noir tout retentissant
Du bruit des lourds wagons entre-choqués,
Par un présage obscur déjà nous séparaient.
Francis Carco,
« L’Ombre », La Bohème et mon cœur, 1912
Ce mois-ci, nous vous proposons une nouvelle suite de haïkus de Marie-Catherine Beluche ; merci à elle pour cette contribution :
Un flot sur la berge
Les coureurs, comme le fleuve,
Songent-ils à la mer ?
∗
Des bourgeons déjà !
Le théâtre est au spectacle1
Voir fleurir les magnolias
∗
Février venu
Ils ne percent plus la neige
Les premiers crocus
∗
En rythme binaire
La rue Soulary2 résonne
Marches matinales
∗
Au pied du sapin
Un écureuil dans la ouate
Bondit en silence
Marie-Catherine Beluche
1. À Lyon, le parvis du théâtre des Célestins est garni de magnolias. (Note de l’Autrice.)
2. Avec plus de 400 marches, la rue Joséphin Soulary possède un des plus longs escaliers lyonnais, permettant de relier le plateau de la Croix-Rousse et les bords du Rhône jouxtant le parc de la Tête d’Or. (Note de l’Autrice.)
L’Écorce et la Pulpe 