Étiquette : Diogène XXI

An­toine lève au ciel un vi­sage at­tristé.

Il songe à la jour­née qui s’achève ; une jour­née mau­vaise et quo­ti­dienne, sans en­vo­lée ; une jour­née de plus, amas­sée sur les au­tres dans la fosse du temps…

Il ne voit les lu­miè­res élec­tri­ques, ni n’en­tend les mu­si­ques dif­fu­sées par en­ceinte, les éclats de rire des per­son­nes en ter­ras­ses, les pro­pos des pié­tons ; dé­ta­ché, il erre dans la ville… Cons­cience mau­dite, sil­houette aux al­lu­res de fan­tôme, il traîne sa mé­lan­co­lie sous la lune.

Vi­vre n’est ja­mais, lui semble-t-il, suf­fi­sant…

T. C.

Les tail­leurs de Léa, ses es­car­pins et son sac à main Vuit­ton com­po­sent une élé­gance atem­po­relle ; ses longs che­veux on­du­lent avec un na­tu­rel so­phis­ti­qué. Ses che­mi­siers s’ou­vrent à demi sur sa poi­trine. Un gra­cieux ta­tou­age orne l’une de ses che­villes, dis­crè­te­ment.

Elle re­trouve ses amis dans des ca­fés de re­nom, et prend un air d’au­to­rité pour dis­cu­ter des moin­dres cho­ses.

Dans une ap­pro­che sys­té­mi­que, Zoé ex­pli­que les grands mal­heurs du monde ; sa voix traîne sur les mots. Elle fré­quente les lieux al­ter­na­tifs, où la bière est lo­cale.

Elle a de nom­breux ta­tou­a­ges ainsi qu’une bou­cle dans le nez. Elle porte des sa­rou­els de cou­leurs vi­ves, des tu­ni­ques à mo­tifs tri­baux, des sweat-shirts à ca­pu­che et des tri­cots en laine.

Mais à l’in­té­rieur, elles ne sont guère dif­fé­ren­tes.

T. C.

En fonc­tion de­puis plu­sieurs dé­cen­nies, le pré­si­dent Har­vek jouit de tous les pou­voirs. Il dé­crète et lé­gi­fère, il ad­mi­nis­tre. Il im­pose sa vo­lonté.

Il donne des em­plois de pres­tige à ses sou­tiens les plus fi­dè­les. Il en­tre­tient une ar­mée de dro­nes. Sa po­lice, aussi nom­breuse que vo­race, tor­ture, viole, mu­tile et tue. Il fait ré­gner l’or­dre ; son vi­sage de bon père de la pa­trie s’af­fi­che par­tout en por­trait.

Il pos­sède une île sau­vage qu’il ne quitte pres­que ja­mais, di­ri­geant son pays à tra­vers des écrans. À ses ra­res vi­si­teurs, il dé­clare qu’il ne sau­rait plus se pas­ser de son pa­ra­dis de ver­dure.

En ré­a­lité, il craint qu’on n’at­tente à sa vie.

T. C.

Ju­lie cher­che l’amour. Elle cour­tise sur Tin­der. Elle se pom­ponne, elle brille dans les soi­rées ; elle danse. Elle par­ti­cipe à des sé­jours de va­can­ces pour cé­li­ba­tai­res.

Un beau soir de prin­temps, elle ren­con­tre un homme in­tel­li­gent, sen­si­ble et fou­gueux. Ils se plai­sent im­mé­dia­te­ment et se re­voient les jours qui sui­vent. Ils ap­pren­nent à se con­naî­tre ; ils se com­plè­tent, ils s’ai­ment.

Ils se pro­mè­nent main dans la main, les yeux en l’air, seuls au monde. Ils se choient et se ta­qui­nent. Ils vont au res­tau­rant. Elle sait dé­sor­mais pour qui se faire belle et s’eni­vre du par­fum Kenzo qu’elle por­tait ce soir-là.

Ils se sé­pa­rent un jour de pluie, à l’au­tomne. Elle se terre en py­ja­ma dans son ap­par­te­ment et re­garde pen­dant des heu­res des sé­ries sur Net­flix.

Quand le temps fi­nit d’apai­ser ses souf­fran­ces, elle sort se choi­sir un nou­veau par­fum.

T. C.

Fa­bien dresse des bi­lans et amorce des pro­jets en pré­sen­tant des Po­wer­Point. Il va de ré­u­nion en ate­lier, il a des en­tre­tiens ; il court, il vole.

À midi, s’il n’est pas en dé­jeu­ner d’af­fai­res, il se fait li­vrer un poke bowl ou des aran­ci­nis. Seul dans son bu­reau, il en­file des Bir­ken­stock et avale son re­pas en ré­di­geant des mails.

On to­que à sa porte, il re­met ses chaus­su­res.

Il con­seille, ap­prouve, ré­o­riente. Il fé­dère les com­pé­ten­ces, ca­ta­lyse les éner­gies et flui­di­fie les pro­ces­sus ; il ac­croît les po­ten­tiels. Il s’ex­té­nue, il se mul­ti­plie.

Il a d’abord tra­vaillé comme gra­phiste en free-lance. De­puis qu’il est ca­dre dans une agence de com­mu­ni­ca­tion, il n’a plus une se­conde pour souf­fler ; il pas­sera le pont de l’As­cen­sion à Bar­ce­lone.

T. C.

Il y a fort long­temps, dans un pays loin­tain et bai­gné de lu­mière, un homme vi­vait sans do­mi­cile. Ou­tre sa tu­ni­que, il ne pos­sé­dait qu’un man­teau de laine, une be­sace, une écu­elle et un go­be­let.

Ce der­nier lui fut un jour dé­robé par un fu­ret qui l’em­porta dans sa gueule, sou­ple et ra­pide. L’homme ré­clama jus­tice.

On plaida de­vant la chouette à la tom­bée de la nuit. Cet oi­seau con­damna le vo­leur, puis s’adressa ainsi au plai­gnant : « Vous n’avez subi au­cun tort ; bu­vez dans le creux de vos mains. »

∗

Rions des philosophes
Qui portent des pantoufles
Et nous disent comment
Mener une vie bonne.

T. C.

No­tre homme flâ­nait ré­gu­liè­re­ment dans les rues, le soir, en s’ar­rê­tant pour con­sul­ter les me­nus des res­tau­rants ; ja­mais ce­pen­dant il ne man­geait dans l’un d’eux.

Un jour, il ex­pli­qua pour­quoi : Quand on s’y est ha­bi­tué, mé­pri­ser les plai­sirs est plus agré­a­ble en­core que d’en jouir.

∗

Demeurez dans l’ascèse,
Et vous aiguiserez
Votre présence au monde ;

Un quotidien frugal
Cause un regain de vie.

T. C.

Un jour, quel­qu’un qui sou­hai­tait de­ve­nir son dis­ci­ple fit de cha­leu­reu­ses pro­tes­ta­tions d’ami­tié à no­tre homme. Ce der­nier l’em­mena dans une pro­me­nade à tra­vers la ville.

Lors­qu’ils ar­ri­vè­rent à une grande place, le maî­tre s’ar­rêta de­vant une pou­belle : Veux-tu bien te­nir mon par­des­sus ? demanda-t-il à son élève.

Il re­troussa ses man­ches et, pen­ché sur les or­du­res qu’il fouil­lait, parla ainsi :

Cette pou­belle est la mieux four­nie de la ville ; elle ren­ferme tou­jours des den­rées con­som­ma­bles.

Pour­quoi une telle pro­fu­sion ?

Parce que cet en­droit est très fré­quenté. D’ail­leurs, il doit déjà y avoir une pe­tite foule qui nous ob­serve ; n’est-ce pas ?

Mais sur­tout, il est vi­sité par des tou­ris­tes étran­gers qui achè­tent pour leurs col­la­tions des spé­cia­li­tés fran­çai­ses que l’on trouve dans les com­mer­ces du coin : du ca­mem­bert, du sau­cis­son, des parts de qui­che, des por­tions de cas­sou­let ou de chou­croute, des sand­wi­ches à l’an­douil­lette… Ils se pho­to­gra­phient les dé­vo­rant des yeux, puis les goû­tent, ne les ai­ment guère et s’en dé­bar­ras­sent.

Com­ment pourraient-ils s’en ré­ga­ler ?

Un re­pas sim­ple, com­posé de cé­ré­a­les, de cru­di­tés, d’œufs et de fruits, peut sa­tis­faire tout le monde. Mais quand il s’agit d’ap­pré­cier des re­cet­tes éla­bo­rées au cours des siè­cles, c’est une au­tre af­faire…

Si je mange vo­lon­tiers de vos plats tra­di­tion­nels, moi qui viens de loin comme beau­coup de ces gens, c’est parce que je me suis dé­fait des usa­ges dont j’ai hé­rité.

Voilà, j’ai ré­colté…

Quand il se re­dressa, il vit son man­teau traî­ner au sol ; son dis­ci­ple était parti.

Les gens sont sur terre
De pauvres déchets,
Et leur amitié
Se périme vite.

T. C.