Diogène XXI – Antoine

An­toine lève au ciel un vi­sage at­tristé.

Il songe à la jour­née qui s’achève ; une jour­née mau­vaise et quo­ti­dienne, sans en­vo­lée ; une jour­née de plus, amas­sée sur les au­tres dans la fosse du temps…

Il ne voit les lu­miè­res élec­tri­ques, ni n’en­tend les mu­si­ques dif­fu­sées par en­ceinte, les éclats de rire des per­son­nes en ter­ras­ses, les pro­pos des pié­tons ; dé­ta­ché, il erre dans la ville… Cons­cience mau­dite, sil­houette aux al­lu­res de fan­tôme, il traîne sa mé­lan­co­lie sous la lune.

Vi­vre n’est ja­mais, lui semble-t-il, suf­fi­sant…

T. C.