À l’orée du bois
Le 15 de chaque mois, nous publierons un poème de notre composition. Ce texte s’ajoutera aux précédents pour inviter à la flânerie.
Naguère, une révolte éclata dans un pays rongé par l’injustice. On la réprima ; des insurgés furent éborgnés, d’autres perdirent une main.
Le gouvernement se maintint, mais il eut peur. Il fit voter une loi qui renforça la police. Désormais, celle-ci pourrait filmer la population avec des drones.
Un homme l’ayant appris à la radio écrivit ce poème :
Comment vivre, mon âme,
Maintenant que le ciel
Est un poste de garde ?
Nous entrons en enfer.
T. C.
L’habit ne fait pas le moine.
L’ami ! Ne fais pas le moine !
L’ami ! Ne fais pas l’âne !
L’ami ! Ne trais pas l’âne !
La mie ne trait pas l’âne.
La mine. Trépas. Lame.
C. D.
à Virginia Woolf
Le soleil de midi
Accablait de chaleur
La campagne déserte
Et criblait d’incendies
La surface du fleuve.
Je suis le chêne, je suis la biche ; je suis le ver, je suis la foule. Je suis l’ardoise et le pavé, je suis le prince et le bossu, la rose et la tempête.
Elle arpentait la grève,
Et saisie de vertiges,
Amassait des galets
Dans ses poches profondes.
Je suis l’instant qui meurt, je suis l’instant qui vient, et jamais ne me repose.
Sa robe dans l’eau claire
Ondulait comme une algue,
Son regard se noya
Dans le reflet du monde…
T. C.
Ce poème a paru dans le numéro 2 du Coquelicot Revue.
Pff, que m’importe avril !
Que m’importent les pies,
Les primevères graciles,
Les parasols, les grills…
« Adieu, bonnets de laine !
Rhumes, gants et mitaines ! »
Diront les amoureux,
L’avenir devant eux.
« Au placard les froidures !
Bienvenue, ciel d’azur ! »
Lanceront les frileux,
Du soleil plein les yeux.
Pourtant, moi, je grelotte,
Le cœur plein d’engelures,
La gaîté en pelote
Et la peine en boutures.
Mon printemps, où est-il,
Si ce n’est en avril ?
Quand est-ce que l’hiver
Changera d’hémisphère ?
C. D.
à Michel Houellebecq
Dans les jardins publics,
Des jeunes se rebellent ;
Leurs enceintes diffusent
Des musiques binaires.
Des silhouettes se perdent
Dans les rues de la ville,
Les vitrines suggèrent
Un bonheur immobile.
Les phares des voitures
Barbouillent l’air humide ;
Je déroule ma peine
Dans le jour qui s’achève.
T. C.
Dans mon cœur carotte, jardin des envies,
Vivaient les lutins de mes fantaisies.
Sur mon cœur crocus, éden des dandys
Dansaient les encens de mes poésies.
Et dans ce cœur-là, tapissé de moire,
Pareil aux palais des grands rois bulgares,
Dans ce lit nuptial, sans aucun égard,
S’aimaient la tristesse et le désespoir.
C. D.
Comme un reflet gros de soleil
Laisse dans l’œil un trait de flamme,
Les roches abruptes
Griffent le ciel
Immense et bleu
De la Bretagne…
La fontaine de Barenton sourd au cœur de Brocéliande. À la pleine lune, les jeunes hommes y voient, dit-on, le visage de leur promise.
Soudain furieux,
Le vent se rue
Dans les bruyères,
Puis se fait doux et caressant
Comme un reflet…
Quand j’arrivai à la fontaine, trop certain d’y découvrir ton image, je n’osai m’y pencher… Pourquoi ne nous sommes-nous jamais aimés ? Comment avons-nous pu passer à côté de notre histoire ?
L’ombre portée d’un goéland
File en troublant les raies de sable
Qu’a déposées la marée basse ;
Je nage nu
Dans l’océan
Dont les éclats plaquent d’argent
Mon grand regret…
T. C.
Ce poème a paru dans le numéro 76 de Poésie/première.
Dans la cuisine
Du pain grillé
Des pommes vertes
Du choux braisé
Une odeur danse
Fameux fumet
C’est les grenouilles
Qui sont panées
Dressez la table
Plus de portable
J’ai préparé
Un bon dessert
C. D.
