Catégorie : À l’orée du bois

à Jules Laforgue

Des joggeurs passent avec entrain,
La ville chante sa chanson ;
On se taquine, on se cajole,
On se raconte autour d’un verre

Ceci,
Cela,
La vie
Qui va…

Lassé de l’ambition,
J’abandonne mon sort
Au tracé des ruelles
Et je cueille en chemin

Ceci,
Cela,
Par-ci
Par-là…

T. C.

Mon petit, mon enfant, né entre des murs blancs,
Foulant tes premiers pas sur le goudron gelé,
Sauras-tu discerner le bougainvillier blanc
De cette fleur orange, qu’on nomme « lis tigré » ?

Mon petit, mon enfant, né dans la ville grise,
Pédalant vaillamment dans un parc de béton,
Sauras-tu que le souffle, le blizzard et la bise
Sont bien plus vivifiants dans les vertes régions ?

Mon petit, mon enfant, né entouré d’autos,
Bolides vrombissants et crachant des fumées,
Pourras-tu observer les petits passereaux
Transporter le pollen dans toutes les contrées ?

Mon petit, mon enfant, né près des magasins
Qui distribuent des steaks, des cuisses sous blister,
Sauras-tu deviner qu’ils viennent des lapins,
Des bœufs et des poulets qu’élève la fermière ?

Mon petit, mon enfant, né au pied des vitrines
Où des néons fluos tricotent des slogans,
Verras-tu, un beau jour, de ta vue cristalline,
L’obscurité profonde, le noir resplendissant ?

C. D.

Comme la houle se déchire
Bravant les griffes de l’écueil
J’essaie de vivre

Comme la mer devient vapeur
Fronce le sable et se retire
Passent les heures

Comme une épave sur la rive
Là où je vais je sens qu’affleure
Son souvenir

T. C.