Catégorie : À l’orée du bois

Son dernier crépuscule
S’enflammait de griffures ;
Une obscurité sourde
Rongeait les bâtiments.

Il fau­drait vi­vre avec lé­gè­reté, et cul­ti­ver le bon­heur par élé­gance, car l’homme est un pau­vre ani­mal qui se dé­fi­gure vite.

Une pe­tite co­lère a du charme, mais vire au gro­tes­que si elle en­fle. De même, une douce lan­gueur irise le re­gard, alors qu’une dé­prime est sor­dide.

Il rentrait le cœur blanc
Et la poche lestée
D’un vrai rasoir à lame
Qu’il avait acheté.

Mais dans ce monde qui ne ren­voie au­cun écho, se dit-il, vi­vre est un achar­ne­ment.

Son bain chaud l’étreignait ;
De longs filets de pourpre
Germaient de ses poignets
Comme des fleurs diaphanes…

T. C.

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Ce poème fait partie d’un diptyque.

Merci à Jac­­ques Du­­mas pour sa con­­tri­­bu­­tion :

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Il était un beau taon
Qui aimait le beau temps
Pour prendre du bon temps.

Un quidam lui dit va-t-en
Sale bête de Satan,
Avec moi tu perds ton temps.

La pluie arrive à temps,
Mouille et fait fuir le taon.
Disparu, le beau taon !

Jacques Dumas

Nous sou­hai­tions fê­ter les deux ans de no­tre site avec des in­vi­tés. Merci à Marie-Catherine pour sa con­tri­bu­tion :

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« Ah ! Elle est presque bonne. »
Dans le lac Miroir
La montagne se trouble

∗

Sauterelles, grillons, criquets
Quelles différences ?
Leurs sauts toujours me devancent

∗

Je les vois dans le ciel
Je les sens au loin
Les moutons éparpillés

∗

Du Pic Ouest j’observe
Le lac de Souliers
Comme il parait riquiqui

∗

La marmotte sur son séant
Sage méditant
Des brumes sort la Taillante

Marie-Catherine Beluche

Na­guère, une ré­volte éclata dans un pays rongé par l’in­jus­tice. On la ré­prima ; des in­sur­gés fu­rent ébor­gnés, d’au­tres per­di­rent une main.

Le gou­ver­ne­ment se main­tint, mais il eut peur. Il fit vo­ter une loi qui ren­força la po­lice. Dé­sor­mais, celle-ci pour­rait fil­mer la po­pu­la­tion avec des dro­nes.

Un ci­toyen écri­vit alors ce po­ème :

Comment vivre, mon âme,
Maintenant que le ciel
Est un poste de garde ?
Nous entrons en enfer.

T. C.

L’habit ne fait pas le moine.
L’ami ! Ne fais pas le moine !
L’ami ! Ne fais pas l’âne !
L’ami ! Ne trais pas l’âne !
La mie ne trait pas l’âne.
La mine. Trépas. Lame.

C. D.

à Virginia Woolf

Le soleil de midi
Accablait de chaleur
La campagne déserte
Et criblait d’incendies
La surface du fleuve.

Je suis le chêne, je suis la bi­che ; je suis le ver, je suis la foule. Je suis l’ar­doise et le pavé, je suis le prince et le bossu, la rose et la tem­pête.

Elle arpentait la grève,
Et saisie de vertiges,
Amassait des galets
Dans ses poches profondes.

Je suis l’ins­tant qui meurt, je suis l’ins­tant qui vient, et ja­mais ne me re­pose.

Sa robe dans l’eau claire
Ondulait comme une algue,
Son regard se noya
Dans le reflet du monde…

T. C.

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Ce po­ème, qui fait par­tie d’un dip­ty­que, a paru dans le nu­méro 2 du Co­que­li­cot Re­vue.

Pff, que m’importe avril !
Que m’importent les pies,
Les primevères graciles,
Les parasols, les grills…

« Adieu, bonnets de laine !
Rhumes, gants et mitaines ! »
Diront les amoureux,
L’avenir devant eux.

« Au placard les froidures !
Bienvenue, ciel d’azur ! »
Lanceront les frileux,
Du soleil plein les yeux.

Pourtant, moi, je grelotte,
Le cœur plein d’engelures,
La gaîté en pelote
Et la peine en boutures.

Mon printemps, où est-il,
Si ce n’est en avril ?
Quand est-ce que l’hiver
Changera d’hémisphère ?

C. D.

à Michel Houellebecq

Dans les jardins publics,
Des jeunes se rebellent ;
Leurs enceintes diffusent
Des musiques binaires.

Des silhouettes se perdent
Dans les rues de la ville,
Les vitrines suggèrent
Un bonheur immobile.

Les phares des voitures
Barbouillent l’air humide ;
Je déroule ma peine
Dans le jour qui s’achève.

T. C.