Catégorie : Le Festin des siècles

De 1933 jus­qu’à sa mort en 1978, Mau­rice Ca­rême vé­cut avec son épouse dans une mai­son blan­che.

Sans doute lentement mon corps disparaîtra
Comme sèche au soleil un thyrse¹ de lilas,
Mais pareil au bouquet que le givre en décembre
Recrée patiemment à la pointe des branches,
Je resterai longtemps comme un luisant contour
Dans cette maison blanche où grandit mon amour.
Longtemps encore l’air sous mon souffle léger
Fera chanter le jour tranquille de ma chambre.
Longtemps encor les murs où j’aimais m’appuyer
Sentiront doucement sur eux passer mon ombre.
Les objets chanteront lorsque mes mains amies
Reviendront caresser leurs surfaces polies,
Et longtemps l’on verra danser dans la lumière
Mon visage à jamais dénoué de la vie.

Maurice Carême,
La Maison blanche, 1949

1. Une grappe.

Bien avant les ro­man­ti­ques, les po­è­tes ba­ro­ques ont trouvé en la na­ture un re­fuge pour leurs pei­nes.

Si, ne pouvant forcer mon humeur volontaire,
Je trouble par mes cris le silence d’un bois,
Les oiseaux ont pitié de ma dolente¹ voix,
Et soupirent tout haut l’ennui qu’il me faut taire.

Si, couché sur les bords d’une onde solitaire,
Je l’entretiens des maux qu’en aimant je reçois,
Son cristal en murmure et bientôt j’aperçois
Qu’elle s’égare enfin de sa course ordinaire.

Si je raconte aux fleurs ma cruelle douleur,
Soudain toutes les fleurs en changent de couleur ;
Ainsi pour mon sujet toute chose soupire.

Mais dieux ! quel est mon sort ? Je suis plaint ici-bas
De tout ce qui ne peut alléger mon martyre,
Et ce qui le peut bien ne le désire pas.

Guillaume Colletet,
Les Divertissements, 1631

1. Souf­­frante.

Léon Deu­bel est l’au­teur d’une po­é­sie en clair-obscur.

Nous ne reverrons plus blanchir l’aube des villes.
Déjà nous descendons dans la forêt déserte
Les sentiers long voilés d’une pénombre verte,
Et la douceur de l’air caresse notre idylle.

Le printemps a lustré le firmament pascal.
Nous n’écouterons plus les cloches du dimanche.
Ta voix tremble. On dirait dans le soir de cristal
Un éveil argentin¹ de source sous les branches.

Peureusement, dans l’ombre où notre pas s’égare,
Nous avons vu s’ouvrir l’œil opaque des mares
Sous les cils frémissants du bois insidieux.

Et nos cœurs éperdus de silence s’enfièvrent
De sentir, un instant, se mêler sur nos lèvres
Le miel de la prière et le sel des adieux.

Léon Deubel,
La Lumière natale, 1905

1. Qui est très vi­­brant, qui ré­­sonne comme l’ar­­gent.

Le re­cueil de René de La Chèze se com­pose de qua­trains dont cha­cun dé­li­vre une vé­rité sur les hom­mes.

Fuis les hommes du temps, leurs propos sont frivoles ;
Ils ont des compliments et des charmes si doux
Que nos cœurs abattus du vent de leurs paroles,
Pour vivre trop pour eux, ne vivent plus en nous.

René de La Chèze,
Tableaux raccourcis de la vie humaine, 1630

Éva­riste Parny fut un po­ète cé­lè­bre en son temps.

Que le bonheur arrive lentement !
Que le bonheur s’éloigne avec vitesse !
Durant le cours de ma triste jeunesse,
Si j’ai vécu, ce ne fut qu’un moment.
Je suis puni de ce moment d’ivresse.
L’espoir qui trompe a toujours sa douceur,
Et dans nos maux du moins il nous console ;
Mais loin de moi l’illusion s’envole,
Et l’espérance est morte dans mon cœur.
Ce cœur, hélas ! que le chagrin dévore,
Ce cœur malade et surchargé d’ennui,
Dans le passé veut ressaisir encore
De son bonheur la fugitive aurore,
Et tous les biens qu’il n’a plus aujourd’hui ;
Mais du présent l’image trop fidèle
Me suit toujours dans ces rêves trompeurs,
Et sans pitié la vérité cruelle
Vient m’avertir de répandre des pleurs.
J’ai tout perdu : délire, jouissance,
Transports brûlants, paisible volupté,
Douces erreurs, consolante espérance,
J’ai tout perdu ; l’amour seul est resté.

Évariste Parny,
Poésies érotiques, 1784