Comme ils sont jolis
Ces petits bistrots
Qui reprennent vie.
Adieu, la claustro !
Tiens ! Le bistrotier
La hanche féline
Et le bras léger
Qui slalome. Tchin !
Autour d’une table,
Deux amoureux rient
Devant leurs portables
Comme ils sont jolis !
C.D.
Pseudo-sonnet imbriaque et désespéré
Que fait pourtant un pauvre ivrogne ?
II se couche et n’occit personne !
Olivier Basselin.
Let us have wine : and women, mirth and laughter !
Sermons and soda-water the day after !
Man, being reasonable, must get drunk ;
The best of life is but intoxication !
Lord Byron.
Vin ! Hydromel ! Kummel ! Whisky ! Zythogala !
j’ai bu de tout ! parfois saoûl comme une bourrique !
l’Archiduc de Weimar jadis me régala
d’un vieux Johannisberg à très-cher la barrique !
Dans le crâne scalpé du sachem Ko-Gor-Roo
Boo-Loo, j’ai puisé l’eau des torrents d’Amérique !
pour faire un grog vive l’Acide Sulfurique !
Tout petit je suçai le lait d’un kanguroo ! 1
(Mon père est employé dans les pompes funèbres :
c’est un homme puissant ! J’attelle quatre zèbres
à mon petit dog-car et je m’en vais au trot !)
Or aujourd’hui, noyé de Picons et d’absinthes,
je meurs plus écœuré que feu Jean des Esseintes :
Mon Dieu ! n’avoir jamais goûté de vespetro !
Georges Fourest,
La Négresse blonde, 1909
1. Un kanguroo femelle bien entendu. (Note de l’auteur.)
Parti chasser
Parti chasser de bon matin
Dans la forêt de mes pensées,
Je fus surpris sur le chemin
Par une bande d’écorcheurs…
Leurs grognements faisaient horreur,
Je vis s’enfuir mes lévriers ;
L’instant d’après, j’étais cerné,
J’affrontais seul cent scélérats !
Quand je tombai, désarçonné,
L’espoir que j’ai de vous revoir
S’est avancé, l’épée au poing,
Pour prendre part à mon combat…
Le Silence des martyres – 1
Son dernier crépuscule
S’enflammait de griffures ;
Une obscurité sourde
Rongeait les bâtiments.
Il faudrait vivre avec légèreté, et cultiver le bonheur par élégance, car l’homme est un pauvre animal qui se défigure vite.
Une petite colère a du charme, mais vire au grotesque si elle enfle. De même, une douce langueur irise le regard, alors qu’une déprime est sordide.
Il rentrait le cœur blanc
Et la poche lestée
D’un vrai rasoir à lame
Qu’il avait acheté.
Mais dans ce monde qui ne renvoie aucun écho, se dit-il, vivre est un acharnement.
Son bain chaud l’étreignait ;
De longs filets de pourpre
Germaient de ses poignets
Comme des fleurs diaphanes…
T. C.
Ce poème fait partie d’un diptyque.
Sonnet
Ce poème a paru dans un recueil collectif intitulé Jardin d’épitaphes choisies ; il y est présenté comme ayant été « fait au lit de la mort, quatre heures avant que mourir. »
Je suis dans le penchant de mon âge de glace,
Mon âme se détache, et va laisser mon corps ;
En cette extrémité que faut-il que je fasse,
Pour entrer sans frayeur dans la terre des morts ?
J’ai flatté les puissants, j’ai plâtré leurs malices,
J’ai fait de mes péchés mes uniques plaisirs,
Je me suis tout entier plongé dans les délices,
Et les biens passagers ont été mes désirs.
Tout espoir de salut me semble illégitime,
Je suis persécuté de l’horreur de mon crime,
Et son affreuse image est toujours devant moi.
Mais ! ô mon doux Sauveur, que mon âme est confuse !
Que je suis faiblement assisté de ma Foi !
Rends-tu pas innocent le Pécheur qui s’accuse ?
François Maynard,
Jardin d’épitaphes choisies, 1648
Le Beau Taon
Merci à Jacques Dumas pour sa contribution :
Il était un beau taon
Qui aimait le beau temps
Pour prendre du bon temps.
Un quidam lui dit va-t-en
Sale bête de Satan,
Avec moi tu perds ton temps.
La pluie arrive à temps,
Mouille et fait fuir le taon.
Disparu, le beau taon !
Jacques Dumas
Haïkus des montagnes
Nous souhaitions fêter les deux ans de notre site avec des invités. Merci à Marie-Catherine pour sa contribution :
« Ah ! Elle est presque bonne. »
Dans le lac Miroir
La montagne se trouble
∗
Sauterelles, grillons, criquets
Quelles différences ?
Leurs sauts toujours me devancent
∗
Je les vois dans le ciel
Je les sens au loin
Les moutons éparpillés
∗
Du Pic Ouest j’observe
Le lac de Souliers
Comme il parait riquiqui
∗
La marmotte sur son séant
Sage méditant
Des brumes sort la Taillante
Marie-Catherine Beluche
Ce n’est pas le cœur qui manque
Ce poème est le deuxième d’une section intitulée « Le Retour de l’enfant prodigue ». Dans le premier, l’enfant frappait à la porte.
Ce n’est pas le cœur qui manque,
Ni le désir rassasié,
Mais la route qu’on étire
Qui fait défaut tout à coup.
Elle tient à nous depuis
Les premiers pas du départ,
Notre marche la déroule
Derrière nous sans relâche.
Mais quand finit l’amplitude,
Elle se raidit soudain
Comme un fil de cerf-volant,
Et qui rappelle à la terre
L’incontrôlable ascension,
L’immense besoin d’azur.
Ce n’est pas le cœur qui manque,
Ni le désir rassasié ;
Mais c’est la route par quoi
Mon âme tient au passé.
Jean-Aubert Loranger,
« Le Retour de l’enfant prodigue », Poèmes, 1922
