Que dois-je faire,
Que dois-je perdre
Pour embrasser
Ma destinée ?
Pour le meilleur
Ou pour le pire,
Je veux sortir
De ma langueur…
Je suis piteux,
J’ai soif d’amour…
Pourquoi, mon Dieu,
Vous cachez-vous ?
Conte d’ici – comment vivre
Naguère, une révolte éclata dans un pays rongé par l’injustice. On la réprima ; des insurgés furent éborgnés, d’autres perdirent une main.
Le gouvernement se maintint, mais il eut peur. Il fit voter une loi qui renforça la police. Désormais, celle-ci pourrait filmer la population avec des drones.
Un homme l’ayant appris à la radio écrivit ce poème :
Comment vivre, mon âme,
Maintenant que le ciel
Est un poste de garde ?
Nous entrons en enfer.
T. C.
La Lune blanche
Paul Verlaine, ou l’art de saisir l’insaisissable…
La lune blanche
Luit dans les bois ;
De chaque branche
Part une voix
Sous la ramée…
Ô bien-aimée.
L’étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure…
Rêvons, c’est l’heure.
Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l’astre irise…
C’est l’heure exquise.
Paul Verlaine,
La Bonne Chanson, 1870
L’Écorce et la Pulpe fête ses deux ans
Chers abonnés, chers lecteurs occasionnels,
L’Écorce et la Pulpe fête ses 2 ans ! 2 ans de poèmes dans vos petites boîtes mails et sur notre site ! Un grand merci pour vos commentaires et votre soutien amical et discret mais toujours présent.
Pour l’occasion, nous avons décidé de vous laisser la plume ! Envoyez-nous un poème avant le 31 juillet en nous écrivant via notre page contact.
Toutes les thématiques et toutes les formes sont possibles. Nous publierons le poème que nous aurons le plus aimé le 15 août ! Il n’y a rien à gagner à part la gloire ! Et la gloire, c’est déjà beaucoup !
Merci par avance pour votre participation.
Tristan Colovray et Céline Dumas
Les Compromis
Les compromis
M’agacent ;
Rien n’est sans « si »…
Se fier à quoi ?
En qui ?
Je ne sais pas…
Le temps qui fuit
M’échappe…
Que de soucis !
Exercice de style
L’habit ne fait pas le moine.
L’ami ! Ne fais pas le moine !
L’ami ! Ne fais pas l’âne !
L’ami ! Ne trais pas l’âne !
La mie ne trait pas l’âne.
La mine. Trépas. Lame.
C. D.
Dans l’espace
On dirait que kékchose se passe
En fait il ne se passe rien
Un autobus écrase un chien
Des badauds se délassent
Il va pleuvoir
Tiens tiens
Raymond Queneau,
L’Instant fatal, 1948
Le Silence des martyres – 2
à Virginia Woolf
Le soleil de midi
Accablait de chaleur
La campagne déserte
Et criblait d’incendies
La surface du fleuve.
Je suis le chêne, je suis la biche ; je suis le ver, je suis la foule. Je suis l’ardoise et le pavé, je suis le prince et le bossu, la rose et la tempête.
Elle arpentait la grève,
Et saisie de vertiges,
Amassait des galets
Dans ses poches profondes.
Je suis l’instant qui meurt, je suis l’instant qui vient, et jamais ne me repose.
Sa robe dans l’eau claire
Ondulait comme une algue,
Son regard se noya
Dans le reflet du monde…
T. C.
Ce poème a paru dans le numéro 2 du Coquelicot Revue.
