Tristan Colovray • Céline Dumas
à Jules Laforgue
Des joggeurs passent avec entrain,
La ville chante sa chanson ;
On se taquine, on se cajole,
On se raconte autour d’un verre
Ceci,
Cela,
La vie
Qui va…
Lassé de l’ambition,
J’abandonne mon sort
Au tracé des ruelles
Et je cueille en chemin
Ceci,
Cela,
Par-ci
Par-là…
T. C.
Un carolus ou bien encor,
Si l’aimez mieux, un agneau d’or.
Manuscrits de la Bibliothèque du Roi.
La lune peignait ses cheveux avec un démêloir d’ébène qui argentait d’une pluie de vers luisants les collines, les prés et les bois.
*
Scarbo, gnome dont les trésors foisonnent, vannait1 sur mon toit, au cri de la girouette, ducats et florins qui sautaient en cadence, les pièces fausses jonchant la rue.
Comme ricana le fou qui vague, chaque nuit, par la cité déserte, un œil à la lune et l’autre — crevé !
— « Foin de la lune ! grommela-t-il, ramassant les jetons du diable, j’achèterai le pilori2 pour m’y chauffer au soleil ! »
Mais c’était toujours la lune, la lune qui se couchait.
— Et Scarbo monnoyait sourdement dans ma cave ducats et florins à coups de balancier3.
Tandis que, les deux cornes en avant, un limaçon qu’avait égaré la nuit, cherchait sa route sur mes vitraux lumineux4.
Aloysius Bertrand,
Gaspard de la nuit, 1842 (première édition)
1. Vanner, c’est remuer régulièrement avec un van pour chasser les impuretés.
2. Cet appareil servait à exposer en public des criminels qui n’avaient pas été condamnés à la peine de mort. On se souvient de Quasimodo pilorié dans la Notre-Dame de Paris de Victor Hugo.
3. Instrument composé d’un volant et monté sur une vis pour la frappe des monnaies.
4. À la fin du Diable amoureux de Cazotte (1772), dans un contexte satanique, on voit apparaître de tels escargots dont les cornes sont devenues des « jets de lumière phosphorique ».
Épigraphe
Le titre, comme on le verra par la suite, désigne bien un aliéné et non pas un fou de cour. L’épigraphe présente un distique où tour à tour sont nommés le carolus, monnaie émise par Charles VII au xve siècle, et l’agneau, autre type de monnaie.
– C’est ce qui fait tourner le monde
Et les planètes…
– Qu’est-ce que c’est ?
– Sans lui, le vent, la pluie, la neige,
C’est tout pareil…
– Mais qu’est-ce donc ?
Le sel qui porte le nageur
Bravant la mer ?
– C’est un secret !
Voici comment, sur le chemin
De mon bonheur,
J’ai devisé d’un ton badin
Avec mon cœur…
Mon petit, mon enfant, né entre des murs blancs,
Foulant tes premiers pas sur le goudron gelé,
Sauras-tu discerner le bougainvillier blanc
De cette fleur orange, qu’on nomme « lis tigré » ?
Mon petit, mon enfant, né dans la ville grise,
Pédalant vaillamment dans un parc de béton,
Sauras-tu que le souffle, le blizzard et la bise
Sont bien plus vivifiants dans les vertes régions ?
Mon petit, mon enfant, né entouré d’autos,
Bolides vrombissants et crachant des fumées,
Pourras-tu observer les petits passereaux
Transporter le pollen dans toutes les contrées ?
Mon petit, mon enfant, né près des magasins
Qui distribuent des steaks, des cuisses sous blister,
Sauras-tu deviner qu’ils viennent des lapins,
Des bœufs et des poulets qu’élève la fermière ?
Mon petit, mon enfant, né au pied des vitrines
Où des néons fluos tricotent des slogans,
Verras-tu, un beau jour, de ta vue cristalline,
L’obscurité profonde, le noir resplendissant ?
C. D.
Ce poème clôt avec espièglerie le recueil posthume « des Amours du Sieur de Sponde ». Son titre à la troisième personne est certainement dû à l’éditeur.
Que faites-vous dedans mes os,
Petites vapeurs enflammées,
Dont les pétillantes fumées
M’étouffent sans fin le repos ?
Vous me portez de veine en veine
Les cuisants tisons de vos feux,
Et parmi vos détours confus
Je perds le cours de mon haleine.
Mes yeux, crevés de vos ennuis,
Sont bandés de tant de nuages
Qu’en ne voyant que des ombrages
Ils voyent1 des profondes nuits.
Mon cerveau, siège de mon âme,
Heureux pourpris2 de ma raison,
N’est plus que l’horrible prison
De votre plus horrible flamme.
J’ai cent peintres dans ce cerveau,
Tous songes de vos frénésies,
Qui grotesquent mes fantaisies
De feu, de terre, d’air et d’eau.
C’est un chaos que ma pensée
Qui m’élance ore3 sur les monts,
Ore m’abîme dans un fond,
Me poussant comme elle est poussée.
Ma voix qui n’a plus qu’un filet
A peine, à peine encore tire
Quelque soupir qu’elle soupire
De l’enfer des maux où elle est.
Las ! mon angoisse est bien extrême,
Je trouve tout à dire en moi,
Je suis bien souvent en émoi,
Si c’est moi-même que moi-même.
A ce mal dont je suis frappé,
Je comparais jadis ces rages
Dont Amour frappe nos courages.
Mais, Amour, je suis bien trompé,
Il faut librement que je die4 :
Au prix d’un mal si furieux,
J’aimerais cent mille fois mieux
Faire l’amour toute ma vie.
Jean de Sponde,
Les Amours, 1597
1. compte pour deux syllabes
2. enceinte
3. tantôt…, tantôt…
4. que je dise
Comme la houle se déchire
Bravant les griffes de l’écueil
J’essaie de vivre
Comme la mer devient vapeur
Fronce le sable et se retire
Passent les heures
Comme une épave sur la rive
Là où je vais je sens qu’affleure
Son souvenir
T. C.
L’œuvre de Jules Supervielle se fonde sur un beau paradoxe : c’est dans la quête de limpidité du poète que les mystères s’expriment avec le plus d’acuité.
Encore frissonnant
Sous la peau des ténèbres,
Tous les matins je dois
Recomposer un homme
Avec tout ce mélange
De mes jours précédents
Et le peu qui me reste
De mes jours à venir.
Me voici tout entier,
Je vais vers la fenêtre.
Lumière de ce jour,
Je viens du fond des temps,
Respecte avec douceur
Mes minutes obscures,
Épargne encore un peu
Ce que j’ai de nocturne,
D’étoilé en dedans
Et de prêt à mourir
Sous le soleil montant
Qui ne sait que grandir.
Jules Supervielle,
La Fable du monde, 1938
