L’Écorce et la Pulpe

No­tre homme flâ­nait ré­gu­liè­re­ment dans les rues, le soir, en s’ar­rê­tant pour con­sul­ter les me­nus des res­tau­rants ; ja­mais ce­pen­dant il ne man­geait dans l’un d’eux.

Un jour, il ex­pli­qua pour­quoi : Quand on s’y est ha­bi­tué, mé­pri­ser les plai­sirs est plus agré­a­ble en­core que d’en jouir.

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Demeurez dans l’ascèse,
Et vous aiguiserez
Votre présence au monde ;

Un quotidien frugal
Cause un regain de vie.

T. C.

Un jour, quel­qu’un qui sou­hai­tait de­ve­nir son dis­ci­ple fit de cha­leu­reu­ses pro­tes­ta­tions d’ami­tié à no­tre homme. Ce der­nier l’em­mena dans une pro­me­nade à tra­vers la ville.

Lors­qu’ils ar­ri­vè­rent à une grande place, le maî­tre s’ar­rêta de­vant une pou­belle : Veux-tu bien te­nir mon par­des­sus ? demanda-t-il à son élève.

Il re­troussa ses man­ches et, pen­ché sur les or­du­res qu’il fouil­lait, parla ainsi :

Cette pou­belle est la mieux four­nie de la ville ; elle ren­ferme tou­jours des den­rées con­som­ma­bles.

Pour­quoi une telle pro­fu­sion ?

Parce que cet en­droit est très fré­quenté. D’ail­leurs, il doit déjà y avoir une pe­tite foule qui nous ob­serve ; n’est-ce pas ?

Mais sur­tout, il est vi­sité par des tou­ris­tes étran­gers qui achè­tent pour leurs col­la­tions des spé­cia­li­tés fran­çai­ses que l’on trouve dans les com­mer­ces du coin : du ca­mem­bert, du sau­cis­son, des parts de qui­che, des por­tions de cas­sou­let ou de chou­croute, des sand­wi­ches à l’an­douil­lette… Ils se pho­to­gra­phient les dé­vo­rant des yeux, puis les goû­tent, ne les ai­ment guère et s’en dé­bar­ras­sent.

Com­ment pourraient-ils s’en ré­ga­ler ?

Un re­pas sim­ple, com­posé de cé­ré­a­les, de cru­di­tés, d’œufs et de fruits, peut sa­tis­faire tout le monde. Mais quand il s’agit d’ap­pré­cier des re­cet­tes éla­bo­rées au cours des siè­cles, c’est une au­tre af­faire…

Si je mange vo­lon­tiers de vos plats tra­di­tion­nels, moi qui viens de loin comme beau­coup de ces gens, c’est parce que je me suis dé­fait des usa­ges dont j’ai hé­rité.

Voilà, j’ai ré­colté…

Quand il se re­dressa, il vit son man­teau traî­ner au sol ; son dis­ci­ple était parti.

Les gens sont sur terre
De pauvres déchets,
Et leur amitié
Se périme vite.

T. C.

L’hé­ri­tier, qui vit d’une for­tune fa­mi­liale, est à son aise dans le raf­fi­ne­ment. Il boit de vieux co­gnacs et mange des tar­ta­res de lé­gu­mes aux épi­ces du Ben­gale en af­fi­chant un par­fait na­tu­rel.

Il ad­met qu’il n’est pas à plain­dre, mais re­grette qu’il soit si dif­fi­cile de trou­ver des lo­ca­tai­res fia­bles.

Il ar­rive par­fois qu’un homme de la classe moyenne, qui voit ru­ti­ler à l’ho­ri­zon des plai­sirs lu­xu­eux, par­vienne par son ta­lent et un tra­vail acharné à s’en­ri­chir dans des pro­por­tions con­si­dé­ra­bles.

Il em­bau­che alors du per­son­nel de mai­son ; il voyage dans l’es­pace ; il pri­va­tise des châ­teaux pour y don­ner des fê­tes. Il s’achète des voi­tu­res sur­puis­san­tes, des mon­tres de col­lec­tion et des œu­vres d’art scan­da­leu­ses… La sa­tis­fac­tion de ses dé­sirs lui pa­rais­sant le plus grand bien, il garde un œil in­quiet sur l’état de ses fi­nan­ces.

Ce­lui qui n’ac­cède pas à la for­tune sur­veille éga­le­ment son ar­gent, et s’ap­pli­que à en met­tre de côté de fa­çon ré­gu­lière afin d’ac­qué­rir un té­lé­phone ou un té­lé­vi­seur plus per­for­mants…

Et puis il y a l’homme pau­vre, uni­que­ment oc­cupé de ses be­soins na­tu­rels.

T. C.