L’Écorce et la Pulpe

Il ne man­geait rien dont le su­cre fût un in­gré­dient. Ce­pen­dant, un jour que quel­qu’un lui of­frit un chou à la crème par pro­vo­ca­tion, no­tre homme l’ac­cepta et pro­nonça ces mots :

À nous deux, des­pote ! Je suis suf­fi­sam­ment sûr de moi pour t’af­fron­ter.

Celui qui se maîtrise
Est un jeune taureau
Dans la pleine et radieuse
Possession de sa force.

On dit en ef­fet, poursuivit-il en at­ta­quant la pâ­tis­se­rie, que le jeune tau­reau qui se sent fai­ble s’isole par­fois de ses con­gé­nè­res et vit en au­to­no­mie le temps d’as­seoir sa puis­sance ; puis il part en quête d’un trou­peau pour en dé­fier le chef, se me­su­rer à lui et af­fir­mer sa pro­pre su­pé­rio­rité.

T. C.

Cette an­née, Tris­tan Co­lo­vray pro­po­sera de nou­veau des frag­ments de son tra­vail sur Dio­gène de Si­nope.

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Entraînez-vous, di­sait no­tre homme ; une âme s’épa­nouit avec vi­gueur quand elle s’en­ra­cine dans un corps ferme.

Savez-vous qu’en de­ve­nant sé­den­tai­res, nos an­cê­tres chasseurs-cueilleurs ont en moyenne perdu non seu­le­ment 30% de masse mus­cu­laire et sque­let­ti­que, mais éga­le­ment 200 cm³ de cer­veau ?

À bien y son­ger, est-ce vrai­ment éton­nant ?

Quand vous êtes ma­la­des, par exem­ple, et que vous souf­frez, votre âme est-elle bonne à quoi que ce soit, ou la sentez-vous dé­pé­rir ?

Al­lons plus loin : une sim­ple cou­pure au doigt n’est-elle pas quel­que­fois une en­trave à la vie in­té­rieure ?

À l’in­verse, une par­faite forme phy­si­que sus­cite dans l’âme de no­bles con­cep­tions.

Entraînez-vous, di­sait no­tre homme ; en­traî­nez vo­tre âme au­tant que votre corps. L’exer­cice cor­po­rel pra­ti­qué sans le main­tien d’une âme so­lide est un che­min de cor­rup­tion.

T. C.

Il y a, au paradis des musulmans,
Des rivières d’eau, de lait, de miel et de vin,
Des arbres chargés de fruits toujours mûrs à point,
De luxuriants parterres de fleurs, un sol de safran…

Il y a des salons, aménagés à l’ombre des feuillages
Avec de somptueux tapis, des coussins couverts de soie,
Des sièges ornés de pier­res qui scin­til­lent,
De hauts lits de repos, d’où l’on cueille des fruits…

Il y a, au paradis des musulmans,
Du pain, de la viande et des douceurs qui flattent le palais,
Servis dans de la vaisselle d’or par des garçons pubères,
Dont tintent les bracelets d’argent…

Il y a des tentes, qui sont d’immenses perles creuses,
Où vivent retirées, pour chaque homme, deux épouses très belles,
Tendres jeunes femmes aux grands yeux,
Dont la virginité se restaure, et qu’on déflore à souhait…

Cette éter­nité de dé­li­ces n’est-elle pas al­lé­chante ?

Ce­pen­dant, on peut es­pé­rer mieux : d’après cer­tains, ce­lui qui té­moi­gne de la gran­deur d’Al­lah par son sang, et tombe en mar­tyr, jouira en ré­com­pense de soixante-dix vier­ges de plus…

Voilà d’où vient l’en­thou­siasme for­cené des ter­ro­ris­tes qui poi­gnar­dent, égor­gent et mi­trail­lent. Leur ima­gi­na­tion s’en­fiè­vre de fan­tas­mes, et ils cou­rent à la mort.

S’ils se mas­tur­baient da­van­tage, de tels in­di­vi­dus ne per­draient pas ainsi la rai­son.

T. C.