Auteur : Tristan Colovray

Il y a, au paradis des musulmans,
Des rivières d’eau, de lait, de miel et de vin,
Des arbres chargés de fruits toujours mûrs à point,
De luxuriants parterres de fleurs, un sol de safran…

Il y a des salons, aménagés à l’ombre des feuillages
Avec de somptueux tapis, des coussins couverts de soie,
Des sièges ornés de pier­res qui scin­til­lent,
De hauts lits de repos, d’où l’on cueille des fruits…

Il y a, au paradis des musulmans,
Du pain, de la viande et des douceurs qui flattent le palais,
Servis dans de la vaisselle d’or par des garçons pubères,
Dont tintent les bracelets d’argent…

Il y a des tentes, qui sont d’immenses perles creuses,
Où vivent retirées, pour chaque homme, deux épouses très belles,
Tendres jeunes femmes aux grands yeux,
Dont la virginité se restaure, et qu’on déflore à souhait…

Cette éter­nité de dé­li­ces n’est-elle pas al­lé­chante ?

Ce­pen­dant, on peut es­pé­rer mieux : d’après cer­tains, ce­lui qui té­moi­gne de la gran­deur d’Al­lah par son sang, et tombe en mar­tyr, jouira en ré­com­pense de soixante-dix vier­ges de plus…

Voilà d’où vient l’en­thou­siasme for­cené des ter­ro­ris­tes qui poi­gnar­dent, égor­gent et mi­trail­lent. Leur ima­gi­na­tion s’en­fiè­vre de fan­tas­mes, et ils cou­rent à la mort.

S’ils se mas­tur­baient da­van­tage, de tels in­di­vi­dus ne per­draient pas ainsi la rai­son.

T. C.

No­tre homme se fit con­naî­tre en in­ter­ve­nant sur les ré­seaux soc­iaux.

Un jour, il vit sur Ins­ta­gram un ath­lète ar­bo­rant une mé­daille sur son torse nu, le vi­sage ra­dieux. Celui-ci ex­pri­mait en lé­gende sa fierté d’être le nou­veau cham­pion olym­pi­que du 100 mè­tres, et il fit ce com­men­taire :

– Une ga­zelle court plus vite que vous.
– Mais je sur­passe tous mes con­gé­nè­res, lui op­posa l’in­di­vidu.
– Applaudiriez-vous la fourmi la plus ra­pide au monde ?
– Serait-elle ad­mi­ra­ble ? Vous ne soup­çon­nez pas l’hé­ro­ïsme noir qu’il y a der­rière ma per­for­mance ; vous ne soup­çon­nez pas la dis­ci­pline et l’exer­cice qu’elle sup­pose. Vous n’ima­gi­nez pas les coups durs, les heu­res las­ses, l’obs­ti­na­tion à la peine et les bon­heurs sa­cri­fiés…
– Vos pro­pos sont poi­gnants, ré­pli­qua no­tre homme. Vous avez de gros mus­cles et une mé­daille en or ; vous êtes le jouet de vo­tre amour pro­pre.

T. C.

Quel­qu’un lui ex­pli­qua un jour qu’il fal­lait con­si­dé­rer les pro­gram­mes d’in­tel­li­gence ar­ti­fi­cielle comme des ou­tils de tra­vail dont il fût dom­mage de ne pas ti­rer pro­fit ; et qu’il avait pris l’ha­bi­tude, pour sa part, de con­fier la ré­dac­tion de tel ou tel do­cu­ment à Chat­GPT.

Bien­tôt, ré­pon­dit notre homme, les al­go­rith­mes pen­se­ront pour vous en tou­tes oc­ca­sions ; et vous se­rez con­tent.

∗

No­tre homme se dé­cla­rait mé­de­cin des âmes.

Une fois, il s’ap­pro­cha de per­son­nes qui for­maient une file d’at­tente face au comp­toir d’un mar­chand de gla­ces, et leur de­manda : Vos rê­ves sont-ils su­crés ?

T. C.

Un jour de fête où les gens s’égayaient sur les pla­ces et dans les rues, des in­di­vi­dus je­tè­rent à no­tre homme, comme s’il fût un chien, les dé­bris de plats en bar­quette qu’ils avaient man­gés sur le pouce : quel­ques os, du gras de viande.

Il ré­pon­dit à cette rail­le­rie en leur pis­sant des­sus.

∗

Ayant ap­pris qu’éja­cu­ler ré­gu­liè­re­ment pré­ve­nait le can­cer de la pros­tate, no­tre homme es­ti­ma qu’il dût être per­mis de se mas­tur­ber dans les jar­dins pu­blics, à l’air libre, tout comme cer­tains y pra­ti­quaient la gym­nas­ti­que ou le tai-chi.

T. C.