Si vivre est un devoir

Tristan Colovray

Et si la vé­ri­ta­ble ques­tion était de sa­voir com­ment bien mou­rir ?

Si vivre est un devoir, quand je l’aurai bâclé,
Que mon linceul au moins me serve de mystère.
Il faut savoir mourir, Faustine, et puis se taire :
Mourir comme Gilbert1 en avalant sa clé.

Paul-Jean Toulet,
Les Contrerimes, 1921

1. Le po­ète Nicolas-Joseph-Laurent Gil­bert est né dans les Vos­ges en 1751 et mort à Pa­ris en 1780. La lé­gende veut qu’il mou­rût dans le dé­nue­ment, à l’Hôtel-Dieu, en ava­lant la clé de sa cas­sette au cours d’une crise de dé­lire.

Notre Dame des pleurs

Tristan Colovray

Dans ces chimères qui me perdent
Je sens mon pouls se résorber
Dans ces chimères en qui se perdent
Les dragons mous de me violer
J’entends l’écrou se renfrogner

Notre Dame offrez ma pauvre âme
Aux vents du jour qui le parjurent
Ô Notre Dame et d’autres larmes
Roulent au secours du grand brûlé
Qui foule aux pieds du fou l’élan

Qui m’écorchent comme une sœur
Tumescents comme autant de borgnes
Qui m’écorchent comme on s’endort
Et meurent au son d’un morne sang
Les châteaux forts de mes vingt ans

Dans ces chimères qui me perdent
Je sens mon pouls se résorber
Dans ces chimères en qui se perdent
Les dragons mous de me violer
J’attends le jour de l’être encore

T. C.

Ne dites pas

Tristan Colovray

Jean Mo­réas clôt no­tre cy­cle de po­è­mes sur la vie bonne.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ;
Ou c’est d’un esprit sot ou c’est d’une âme basse.
Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ;
C’est d’un mauvais courage et qui trop tôt se lasse.

Riez comme au printemps s’agitent les rameaux,
Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève,
Goûtez tous les plaisirs et souffrez tous les maux ;
Et dites : c’est beaucoup et c’est l’ombre d’un rêve.

Jean Moréas,
Stances, 1899-1901

Conte d’ici – la vie roule

Tristan Colovray

La Fortune des carlins, des bouledogues français et des épagneuls King Charles

Na­guère, en un siè­cle de fé­conde sen­si­ble­rie, on avait ob­tenu, chez cer­tai­nes ra­ces de chien, par un mé­tho­di­que tra­vail d’éle­vage et de sé­lec­tion, de pe­tits spé­ci­mens à grands yeux sail­lants, à nez re­troussé, à courte queue.

Ces bê­tes pâ­tis­saient de leurs dé­for­ma­tions mor­pho­lo­gi­ques. El­les res­pi­raient, mâ­chaient, di­gé­raient dif­fi­ci­le­ment ; el­les avaient des pro­blè­mes de dos, souf­fraient d’in­suf­fi­sance car­dia­que et de né­vral­gies, man­quaient de co­or­di­na­tion. El­les ne pou­vaient ni cou­rir, ni mar­cher long­temps.

Mais de tels chiens étaient pri­sés. On les trou­vait mi­gnons, on se plai­sait à les câ­li­ner.

Un jour, un homme vit une de ces cré­a­tu­res trans­por­tée dans un sac à dos par quel­qu’un qui se pro­me­nait en ville. Seule sa tête sor­tait du vé­hi­cule. Dans son re­gard écar­quillé, l’homme lut ce po­ème :

La vie roule un flot amer
Dont me submergent les jours ;
Mais grand et bon est mon maître,
Qui me porte en son amour.

T. C.

Ode

Tristan Colovray

Thé­o­phile de Viau se pro­met de vi­vre, en bon chré­tien, se­lon la sa­gesse an­ti­que…

Heureux, tandis qu’il est vivant,
Celui qui va toujours suivant
Le grand maître de la nature
Dont il se croit la créature !
Il n’envia jamais autrui,
Quand tous les plus heureux que lui
Se moqueraient de sa misère ;
Le rire est toute sa colère ;
Celui-là ne s’éveille point
Aussitôt que l’aurore point
Pour venir des soucis du monde
Importuner la terre et l’onde ;
Il est toujours plein de loisir ;
La justice est tout son plaisir,
Et, permettant en son envie1
Les douceurs d’une sainte vie,
Il borne son contentement
Par la raison tant seulement2 ;
L’espoir du gain ne l’importune,
En son esprit est sa fortune ;
L’éclat des cabinets dorés,
Où les princes sont adorés,
Lui plaît moins que la face nue
De la campagne ou de la nue3 ;
La sottise d’un courtisan,
La fatigue d’un artisan,
La peine qu’un amant soupire,
Lui donne également à rire ;
Il n’a jamais trop affecté4
Ni les biens ni la pauvreté ;
Il n’est ni serviteur ni maître ;
Il n’est rien que ce qu’il veut être ;
Jésus-Christ est sa seule foi :
Tels seront mes amis et moi.


Théophile de Viau,
Les Œuvres du sieur Théophile, 1621

1. À son en­vie.
2. Seu­le­ment par la rai­son.
3. Du ciel.
4. Dé­siré, re­cher­ché vi­ve­ment.

Ratapoil, nouveau quadragénaire

Tristan Colovray

Or voici Ratapoil, nouveau quadragénaire,
Qui fait ses premiers pas dans sa vie en déclin ;
D’avenues en ruelles, son sort le travaille…

Pour tant d’années passées, combien de jours de fête ?
De triomphe ? de joie ? Comme un fantôme pâle,
Il traîne dans ce monde une âme inquiète et pauvre…
Que de rêves déchus ! Que d’amis envolés !

Il entre pour flâner dans une librairie ;
Il lui faut quelque page, une strophe, un bon mot
Qui saura divertir pour un temps ses pensées…

∗

On ra­conte qu’un dis­ci­ple se voyait re­fu­ser la ré­vé­la­tion de la doc­trine par son maî­tre. Afin de prou­ver la sin­cé­rité de son en­ga­ge­ment dans le zen, il se coupa le bras gau­che ; son maî­tre, rom­pant alors un si­lence de plu­sieurs an­nées, lui de­manda ce qu’il dé­si­rait :
« – Il n’y a pas de tran­quil­lité dans mon es­prit, ré­pon­dit le dis­ci­ple ; fais-moi la grâce de l’apai­ser.
– Montre-moi ton es­prit et je te don­ne­rai la paix, lui dit le maî­tre.
– Quand je cher­che mon es­prit, je ne le trouve pas.
– Bien, dit le maî­tre, te voilà en paix. »

∗

Et voici Ratapoil, dans une autre boutique,
Au rayon des articles de méditation :
« Je vais, s’exhorte-t-il en tâtant un coussin,
« M’affranchir de ce moi qui n’est qu’une illusion. »

T. C.

Qui est Ratapoil ?

Blancs Enfants de chœur

Tristan Colovray

Dans ce po­ème, le der­nier d’une sé­rie in­ti­tu­lée « Pier­rots », Ju­les La­for­gue nous dé­li­vre la sa­gesse de ces per­son­na­ges lu­nai­res.

Blancs enfants de chœur de la Lune,
Et lunologues éminents,
Leur Église ouvre à tout venant,
Claire d’ailleurs comme pas une.

Ils disent, d’un œil faisandé,
Les manches très-sacerdotales,
Que ce bas-monde de scandale
N’est qu’un des mille coups de dé

Du jeu que l’Idée et l’Amour,
Afin sans doute de connaître
Aussi leur propre raison d’être,
Ont jugé bon de mettre au jour.

Que nul d’ailleurs ne vaut le nôtre,
Qu’il faut pas le traiter d’hôtel
Garni1 vers un plus immortel,
Car nous sommes faits l’un pour l’autre ;

Qu’enfin, et rien de moins subtil,
Ces gratuites antinomies
Au fond ne nous regardant mie2,
L’art de tout est l’Ainsi soit-il ;

Et que, chers frères, le beau rôle
Est de vivre de but en blanc
Et, dût-on se battre les flancs,
De hausser à tout les épaules.

Jules Laforgue,
L’Imitation de Notre-Dame la Lune, 1885

1. Un hô­tel garni est un éta­blis­se­ment pu­blic où les voya­geurs, les étran­gers trou­vent des cham­bres gar­nies (meu­blées et équi­pées) à louer sous la sur­veil­lance de l’au­to­rité.
2. Ne nous re­gar­dant pas.

Chagrin d’été

Tristan Colovray

Ce mois-ci, nous avons de nou­veau le plai­sir de vous don­ner à lire un po­ème de Re­née Ri­vière :

Comme un orage
Quand la pluie vient,
Je veux pleurer
Mais rien ne vient.

Mon cœur passe ses souvenirs
Mais c’est en vain, car rien ne sort.
Les sanglots s’accumulent en mon for
Intérieur. Mais rien ne paraît au dehors.

Ce cœur craque comme une averse
Dans les toilettes des églises,
Mais c’est en vain car aussitôt,
Il repart avec son sanglot.

Comme passent au-dessus des villes
Les nuages qui loin déportent
Leurs nuées de pluie en cohorte
Pour un sol à désaltérer,
Mon cœur cherche où se déverser.

Si tant d’âmes soupirent d’aimer,
Moi, je soupire de pleurer,
Car mon cœur, après tant d’années,
N’a pas terminé sa journée.

Comme passent au-dessus des villes
Les nuages qui si loin fuient,
Transportant leurs nuées de pluie
Pour la terre jamais abreuvée,
Mon cœur cherche à se déverser.

Août 2023

Renée Rivière