Catégorie : À l’orée du bois

L’air envolé bruissait de nuances suaves
De la grâce nouvelle aux branches dénudées
Le babil des moineaux et le ciel empourpré
Font danser galamment les dentelles du soir

Pierrot marche songeur en ce doux paysage
Le cœur gonflé de sève et d’élans parfumés
Il arpente le monde et l’étreint par bouffées
Les cheveux dans le vent le soleil à ses pas

Son ombre s’allongeait sur le sentier noueux
On eût dit qu’elle aimait son destin poussiéreux

Il regarde ahuri la nature coquette

« Quoi ? La rose en bouton ! Le présent refleurit !
« Et même en ce tableau l’horizon reste vide ?
« Personne ici ou là pour me conter fleurettes ? »

T. C.

Un soir que je marchais dans l’automne d’un vieux
Champs de pensées, exténué, voilant ses yeux,
Me parvint l’au revoir à la grive et aux glands
D’un adolescent rogue et chauve en ses vingt ans.

La lune pâle en coin cognait sa lourde tête ;
On aurait dit de loin qu’il était un squelette,
Un cri venu de l’ombre, et pensé de ses yeux
Qu’ils étaient les plus bleus, s’il avait cru en Dieu :

« Chers compagnons, je fuis, j’ai des rêves en colère,
« Qui chaque nuit reviennent, me déclarent en guerre
« Que je le sens, que je suis jonc, j’aspire à mieux,

« Un langage indécent, une émeute, le vent,
« Je ne sais pas, j’ai dans mes veines un océan ;
« Je m’en vais de ce pas compulser d’autres cieux. »

T. C.

Il était une fois un homme qui avait, lui semblait-il, peu vécu. Ar­rivé au bord du pré­ci­pice qui mar­quait le terme de son exis­tence, il huma lon­gue­ment le si­lence in­fini ; puis il jeta dans le vide ces quel­ques vers sur­gis d’un coin de sa mé­moire :

Hein, été idiots,
Octobres malades,
Printemps, purges fades,
Hivers tout vieillots ?

C’était une stro­phe de Ju­les La­for­gue ; au­cun écho ne lui par­vint.

T. C.

Je marchais, sortant du théâtre,
Dans la douceur d’un soir d’été ;
Un jeune homme en bas de survêt,
Claquettes et polo, banlieusard,
Leva le nez de son portable
Quand je le croisai en chemin.

Il m’aborda pour me montrer
La lune apparaissant, très bas,
Entre deux immeubles voisins ;
Elle était rousse, immense et pleine.

T. C.

L’été s’éternisait
Sous la pluie

La poisse et sa rengaine
Vert-de-gris

∗

Un écu décorait
Sa poitrine

Pour emblème y brûlait
Un phénix

∗

La vie se languissait
Dans la ville

Rumeurs sempiternelles
Et sans suite

∗

Parfois perçait au ciel
Un sourire

Un rayon de soleil
C’était lui

T. C.

Trois lycéennes à talons hauts
Rentrent des cours en s’attardant
Aux devantures des boutiques.
Demain, je sèche la philo.

Quand il de­vint pa­ri­sien en 1745, le mar­quis de Vau­ve­nar­gues prit l’ha­bi­tude de s’as­seoir sur un banc pour re­gar­der vi­vre la foule.
Un jour lui vint cette pen­sée : « Le monde est un grand bal où cha­cun est mas­qué. »

De jeunes gens décontractés
Boivent une bière à la terrasse
D’un bar aux meubles surannés.
Qui m’accompagne au marché bio ?

Une au­tre fois, il écri­vit : « Les hom­mes sont tel­le­ment nés pour dé­pen­dre, que les lois mê­mes, qui gou­ver­nent leur fai­blesse, ne leur suf­fi­sent pas ; la for­tune ne leur a pas donné assez de maî­tres ; il faut que la mode y sup­plée, et qu’elle règle jus­qu’à leur chaus­sure. »

Deux amoureux qui se régalent
De leur biscuit choco-pépites
Font un selfie où ils s’embrassent :
Instant complice entre gourmands !

T. C.

Je suis aveugle et je suis sourde.
Je fais du monde un grand théâtre
Qui n’obéit qu’à mes caprices ;
Résigne-toi, pauvre garçon.

Tant d’hommes souffrent de misère,
De quelque grave maladie
Ou d’une guerre qui fait rage…
Songes-y bien, pauvre garçon.

Puisque ta vie est un désert
D’indifférence et d’abandon,
Tu trouveras la mort bien douce ;
Remercie-moi, pauvre garçon.

T. C.

Partout l’infini morne et l’écho de l’hiver
L’implacable cafard et les ombres gercées
Piétinent dans la boue de mon cœur enneigé
Tout se fronce et partout
Mon âme s’exaspère

Ses pattes sur mon crâne et s’égoutte son fiel
Comme un filet d’effroi dans mon dos révulsé
Il gratte jusqu’aux flancs de mon front déserté
Lambeaux de chair
Lambeaux de rêve aux vents amers

Les ailes atrophiées dessous sa carapace
Je regarde le sol et le temps qui s’en va
Le spasme dans mes pas
Qui s’arquent de nervures

J’ouvre une gueule exsangue et crie contre le jour
Râle immense qui meurt en lui-même et m’étouffe
Solitude éternelle
Et qui ne s’entend plus

T. C.