À l’orée du bois
Le 15 de chaque mois, nous publierons un poème de notre composition. Ce texte s’ajoutera aux précédents pour inviter à la flânerie.
Les passants de la rue
Griffonnent le hasard
La ville sous les nues
Se brouille d’encre noire
Une voix qui n’est plus
Des fantômes qui passent
Grisaille espoirs déchus
Souvenirs qui se froissent
Dans le soir comme en songe
Je le vois médusé
Qui se perd dans les ombres
Et l’amour en fumée
La lune évanouie
Aux vapeurs du matin
Lui prêtait son sourire
J’écrivais ce refrain
Dans le soir comme en songe
Je le vois médusé
Qui se perd dans les ombres
Et l’amour en fumée
T. C.
L’air envolé bruissait de nuances suaves
De la grâce nouvelle aux branches dénudées
Le babil des moineaux et le ciel empourpré
Font danser galamment les dentelles du soir
Pierrot marche songeur en ce doux paysage
Le cœur gonflé de sève et d’élans parfumés
Il arpente le monde et l’étreint par bouffées
Les cheveux dans le vent le soleil à ses pas
Son ombre s’allongeait sur le sentier noueux
On eût dit qu’elle aimait son destin poussiéreux
Il regarde ahuri la nature coquette
« Quoi ? La rose en bouton ! Le présent refleurit !
« Et même en ce tableau l’horizon reste vide ?
« Personne ici ou là pour me conter fleurettes ? »
T. C.
Un soir que je marchais dans l’automne d’un vieux
Champs de pensées, exténué, voilant ses yeux,
Me parvint l’au revoir à la grive et aux glands
D’un adolescent rogue et chauve en ses vingt ans.
La lune pâle en coin cognait sa lourde tête ;
On aurait dit de loin qu’il était un squelette,
Un cri venu de l’ombre, et pensé de ses yeux
Qu’ils étaient les plus bleus, s’il avait cru en Dieu :
« Chers compagnons, je fuis, j’ai des rêves en colère,
« Qui chaque nuit reviennent, me déclarent en guerre
« Que je le sens, que je suis jonc, j’aspire à mieux,
« Un langage indécent, une émeute, le vent,
« Je ne sais pas, j’ai dans mes veines un océan ;
« Je m’en vais de ce pas compulser d’autres cieux. »
T. C.
Il était une fois un homme qui avait, lui semblait-il, peu vécu. Arrivé au bord du précipice qui marquait le terme de son existence, il huma longuement le silence infini ; puis il jeta dans le vide ces quelques vers surgis d’un coin de sa mémoire :
Hein, été idiots,
Octobres malades,
Printemps, purges fades,
Hivers tout vieillots ?
C’était une strophe de Jules Laforgue ; aucun écho ne lui parvint.
T. C.
Je marchais, sortant du théâtre,
Dans la douceur d’un soir d’été ;
Un jeune homme en bas de survêt,
Claquettes et polo, banlieusard,
Leva le nez de son portable
Quand je le croisai en chemin.
Il m’aborda pour me montrer
La lune apparaissant, très bas,
Entre deux immeubles voisins ;
Elle était rousse, immense et pleine.
T. C.
L’été s’éternisait
Sous la pluie
La poisse et sa rengaine
Vert-de-gris
∗
Un écu décorait
Sa poitrine
Pour emblème y brûlait
Un phénix
∗
La vie se languissait
Dans la ville
Rumeurs sempiternelles
Et sans suite
∗
Parfois perçait au ciel
Un sourire
Un rayon de soleil
C’était lui
T. C.
Trois lycéennes à talons hauts
Rentrent des cours en s’attardant
Aux devantures des boutiques.
Demain, je sèche la philo.
Quand il devint parisien en 1745, le marquis de Vauvenargues prit l’habitude de s’asseoir sur un banc pour regarder vivre la foule.
Un jour lui vint cette pensée : « Le monde est un grand bal où chacun est masqué. »
De jeunes gens décontractés
Boivent une bière à la terrasse
D’un bar aux meubles surannés.
Qui m’accompagne au marché bio ?
Une autre fois, il écrivit : « Les hommes sont tellement nés pour dépendre, que les lois mêmes, qui gouvernent leur faiblesse, ne leur suffisent pas ; la fortune ne leur a pas donné assez de maîtres ; il faut que la mode y supplée, et qu’elle règle jusqu’à leur chaussure. »
Deux amoureux qui se régalent
De leur biscuit choco-pépites
Font un selfie où ils s’embrassent :
Instant complice entre gourmands !
T. C.
Je suis aveugle et je suis sourde.
Je fais du monde un grand théâtre
Qui n’obéit qu’à mes caprices ;
Résigne-toi, pauvre garçon.
Tant d’hommes souffrent de misère,
De quelque grave maladie
Ou d’une guerre qui fait rage…
Songes-y bien, pauvre garçon.
Puisque ta vie est un désert
D’indifférence et d’abandon,
Tu trouveras la mort bien douce ;
Remercie-moi, pauvre garçon.
T. C.
L’Écorce et la Pulpe 