Sacs

Tristan Colovray

Jac­ques Réda, grand flâ­neur, dé­bus­qua la po­é­sie au coin des rues.

Je reste bien intéressé par les sacs en plastique
Vides qu’un souffle dans la rue ou le déplacement
D’air provoqué par mon passage emportent brusquement,
Font se gonfler, se convulser de façon pathétique.

Ils ignorent à peu près tout de l’aérostatique,
Se bornant parfois à ramper au sol – c’est déprimant.
Mais un subit accès de joie ou de rage dément
Cette timidité. Je crois que l’on ne domestique

Jamais les âmes sans repos, les malheureux démons
Qui se débattent dans les sacs quand nous les ranimons.
Regardez-les planer, accomplir des acrobaties

Gracieuses, puis revenir se rouler à vos pieds
Avant de succomber encore à leurs épilepsies,
Et plaignez-les pour les méfaits qu’ils n’ont pas expiés.

Jacques Réda,
L’Adoption du système métrique, 2004

Diogène XXI – l’homme-cochon

Tristan Colovray

Le co­chon est con­damné à se goin­frer. À la grande ca­pa­cité de son es­to­mac ré­pond en ef­fet un sens du goût gros­sier qui ne re­chi­gne à au­cun ali­ment. Il pos­sède quarante-quatre dents, dont qua­tre dé­fen­ses qu’il doit émous­ser parce qu’el­les ne ces­sent de croî­tre. Par ail­leurs, ses in­ci­si­ves pré­sen­tent une forte in­cli­nai­son et s’ap­pli­quent mal, au re­pos, les unes con­tre les au­tres ; aussi n’est-il pas na­tu­rel pour lui de gar­der long­temps la gueule fer­mée.

Quand quelqu’un s’abandonne
Au plaisir de manger,
S’affaissant sur lui-même
Comme une poupée molle,
Il devient un cochon.

T. C.

Poème sans titre

Tristan Colovray

Avec cette fa­ble d’al­lure mo­deste, qui s’in­ti­tule « Po­ème sans ti­tre », Jean An­geli pro­pose une ré­flexion au­da­cieuse.

J’ai fait emplette de gros sous.
Je les ai jetés dans ma voie1.
S’ils n’ont point fait beaucoup de joie,
Ils ont fait beaucoup de jaloux.

Alors j’ai pris de blanches pièces.
Comme les noires je les jetai,
Et la foule me regardait
Maintenant, et disait : « Qui est-ce ? »

Alors j’ai pris mes pièces d’or,
Tout mon avoir, tout mon trésor.
Les ai jetées. Quelle clameur !
Quelle clameur : « C’est un voleur ! »

Il ne me reste plus rien du tout.
Si : il me reste mon bâton.
Je vais revenir. J’en donnerai de grands coups.

Peut-être dira-t-on :
« C’est un seigneur ! »

Jean Angeli,
La Métairie de Jean l’Olagne, 1925

1. Sur mon che­min.

Diogène XXI – fable canine 2

Tristan Colovray

Un pitbull aux longs crocs,
Qui semait où qu’il fût
La panique à la ronde,
Poursuivait avec hargne
Les gens qu’il voyait fuir ;
Il mordait ses victimes
Et parfois s’acharnait
À les mettre en lambeaux.

Mais il advint qu’un homme
Se planta devant lui ;
L’animal se figea,
Quelque temps stupéfait,
Puis s’éloigna, craintif.

Lors des jours qui suivirent,
Cet homme se montra
Toujours prêt à se battre
Et devint promptement
Familier au gros chien.

Celui-ci, plein de fougue,
À la fin le fêta.

La faim, le froid, le bi­tume, l’in­dif­fé­rence et le mé­pris ne sont des maux ter­ri­bles qu’à me­sure de notre ap­pré­hen­sion.

Faites-leur face, et vous les vain­crez.

T. C.

Échos des valses

Tristan Colovray

Ar­tiste fla­mand d’ex­pres­sion fran­çaise – comme beau­coup de sym­bo­lis­tes bel­ges –, Gré­goire Le Roy fut po­ète, cri­ti­que d’art, pein­tre et gra­veur.

Valses d’antan, valses muettes !
Rythmes bercés aux jardins d’autrefois…
Cloches d’antan, minces, fluettes.
Fuite d’échos qu’en mon âme je vois…

Choses d’antan – subtilisées,
Chambre déserte où se fane un parfum…
Choses d’amour – éternisées,
Fleur de baiser qui s’effeuille en chacun.

Voix du passé, voix incertaines,
Comme un écho de refrains bien connus ;
Voix qui s’en vont loin, et lointaines.

Bons souvenirs, en allés, revenus…
Rythmes en rond d’escarpolettes1 !
Valses d’antan… pourquoi muettes ?

Grégoire Le Roy,
La Chanson du pauvre, 1907

1. De ba­lan­çoi­res.

Diogène XXI – fable canine 1

Tristan Colovray

Il y avait un lé­vrier sou­ple, élé­gant, dont la robe grise avait des re­flets bleus ; il ga­gnait ré­gu­liè­re­ment le pre­mier prix de sa race à des ex­hi­bi­tions ca­ni­nes et fai­sait la fierté de son éle­veur.

Ce cham­pion pourtant ne trou­vait pas d’ac­qué­reur :
– Quelle al­lure ! s’ex­ta­siait un vi­si­teur. Quelle sil­hou­ette ef­fi­lée !
– Comme il doit cou­rir vite, ajou­tait son voi­sin…
– Il est à ven­dre, vous sa­vez ?
– Oh, un tel chien n’est pas pour moi.

Lors de ces évè­ne­ments, il voyait avec dé­pit d’au­tres chiens, moins beaux que lui mais plus mi­gnons, trou­ver un maître. Des bi­chons, des chi­hua­huas, des ca­ni­ches nains, éper­dus d’amour pour l’homme qui les avait choi­sis, quit­taient, la queue fré­til­lante et la poi­trine gon­flée, le hall d’ex­po­si­tion où il de­meu­rait.

Chacun loue l’excellence
Et l’admire de loin ;
Personne cependant
Ne tâche de l’atteindre.

Redoutant les échecs,
Les souffrances et l’effort,
Les hommes lui préfèrent
Des bonheurs miniatures…

T. C.

Le Baiser

Tristan Colovray

Com­posé en­tre 1885 et 1887, le re­cueil des Va­len­ti­nes ne fut pu­blié qu’en 1922, deux ans après la mort de Ger­main Nou­veau.

N’êtes-vous pas toute petite
Dans votre vaste appartement,
Où comme un oiseau qui palpite
Voltige votre pied normand ?

N’est-elle pas toute mignonne,
Blanche dans l’ombre où tu souris,
Votre taille qui s’abandonne,
Parisienne de Paris ?

N’est-il pas à Vous, pleine d’âme,
Franc comme on doit l’être, à l’excès,
Votre cœur d’adorable femme,
Nu, comme votre corps français ?

Ne sont-ils pas, à Vous si fière,
Les neiges sous la nuit qui dort
Dans leur silence et leur lumière,
Vos magnifiques seins du Nord ?

N’est-il pas doux, à Vous sans haine,
Frémissante aux bruits de l’airain,
Votre ventre d’Européenne,
Oui votre ventre européen ;

N’est-elle pas semblable au Monde,
Pareille au globe entouré d’air,
Ta croupe terrestre aussi ronde
Que la montagne et que la mer ?

N’est-il pas infini le râle
De bonheur pur comme le sel,
Dans ta matrice interastrale
Sous ton baiser universel ?

Et par la foi qui me fait vivre
Dans ton parfum et dans ton jour,
N’entre-t-elle pas, mon âme ivre,
En plein, au plein de ton amour ?

Germain Nouveau,
Valentines et autres vers, 1922

Diogène XXI – de la pauvreté 1

Tristan Colovray

Les hommes riches
Font ce qu’ils veulent ;
Les hommes pauvres
Font comme ils peuvent.

∗

Un jour qu’il était dans le Sud, il parla ainsi :

J’aime le so­leil qui dé­nude les corps.

Quand un homme pau­vre, mai­gre et vi­gou­reux, rompu à l’ef­fort, af­fermi, tra­vaillé par les cha­leurs et la froi­dure, passe près d’un homme ri­che, nourri à la carte, et le voit es­souf­flé dans ses traits in­dé­cis, qui des deux est l’ob­jet du mé­pris de l’au­tre ?

C’est pour cela que les va­can­ciers opu­lents pré­fè­rent les pis­ci­nes de leur mai­son se­con­daire ou des hô­tels qu’ils fré­quen­tent. Ils sont au bord de la mer, mais se bai­gnent dans des bas­sins d’eau chlo­rée.

T. C.