Auteur : Tristan Colovray

Le co­chon est con­damné à se goin­frer. À la grande ca­pa­cité de son es­to­mac ré­pond en ef­fet un sens du goût gros­sier qui ne re­chi­gne à au­cun ali­ment. Il pos­sède quarante-quatre dents, dont qua­tre dé­fen­ses qu’il doit émous­ser parce qu’el­les ne ces­sent de croî­tre. Par ail­leurs, ses in­ci­si­ves pré­sen­tent une forte in­cli­nai­son et s’ap­pli­quent mal, au re­pos, les unes con­tre les au­tres ; aussi n’est-il pas na­tu­rel pour lui de gar­der long­temps la gueule fer­mée.

Quand quelqu’un s’abandonne
Au plaisir de manger,
S’affaissant sur lui-même
Comme une poupée molle,
Il devient un cochon.

T. C.

Un pitbull aux longs crocs,
Qui semait où qu’il fût
La panique à la ronde,
Poursuivait avec hargne
Les gens qu’il voyait fuir ;
Il mordait ses victimes
Et parfois s’acharnait
À les mettre en lambeaux.

Mais il advint qu’un homme
Se planta devant lui ;
L’animal se figea,
Quelque temps stupéfait,
Puis s’éloigna, craintif.

Lors des jours qui suivirent,
Cet homme se montra
Toujours prêt à se battre
Et devint promptement
Familier au gros chien.

Celui-ci, plein de fougue,
À la fin le fêta.

La faim, le froid, le bi­tume, l’in­dif­fé­rence et le mé­pris ne sont des maux ter­ri­bles qu’à me­sure de notre ap­pré­hen­sion.

Faites-leur face, et vous les vain­crez.

T. C.

Il y avait un lé­vrier sou­ple, élé­gant, dont la robe grise avait des re­flets bleus ; il ga­gnait ré­gu­liè­re­ment le pre­mier prix de sa race à des ex­hi­bi­tions ca­ni­nes et fai­sait la fierté de son éle­veur.

Ce cham­pion pourtant ne trou­vait pas d’ac­qué­reur :
– Quelle al­lure ! s’ex­ta­siait un vi­si­teur. Quelle sil­hou­ette ef­fi­lée !
– Comme il doit cou­rir vite, ajou­tait son voi­sin…
– Il est à ven­dre, vous sa­vez ?
– Oh, un tel chien n’est pas pour moi.

Lors de ces évè­ne­ments, il voyait avec dé­pit d’au­tres chiens, moins beaux que lui mais plus mi­gnons, trou­ver un maître. Des bi­chons, des chi­hua­huas, des ca­ni­ches nains, éper­dus d’amour pour l’homme qui les avait choi­sis, quit­taient, la queue fré­til­lante et la poi­trine gon­flée, le hall d’ex­po­si­tion où il de­meu­rait.

Chacun loue l’excellence
Et l’admire de loin ;
Personne cependant
Ne tâche de l’atteindre.

Redoutant les échecs,
Les souffrances et l’effort,
Les hommes lui préfèrent
Des bonheurs miniatures…

T. C.

Les hommes riches
Font ce qu’ils veulent ;
Les hommes pauvres
Font comme ils peuvent.

∗

Un jour qu’il était dans le Sud, il parla ainsi :

J’aime le so­leil qui dé­nude les corps.

Quand un homme pau­vre, mai­gre et vi­gou­reux, rompu à l’ef­fort, af­fermi, tra­vaillé par les cha­leurs et la froi­dure, passe près d’un homme ri­che, nourri à la carte, et le voit es­souf­flé dans ses traits in­dé­cis, qui des deux est l’ob­jet du mé­pris de l’au­tre ?

C’est pour cela que les va­can­ciers opu­lents pré­fè­rent les pis­ci­nes de leur mai­son se­con­daire ou des hô­tels qu’ils fré­quen­tent. Ils sont au bord de la mer, mais se bai­gnent dans des bas­sins d’eau chlo­rée.

T. C.