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La Fortune des carlins, des bouledogues français et des épagneuls King Charles

Na­guère, en un siè­cle de fé­conde sen­si­ble­rie, on avait ob­tenu, chez cer­tai­nes ra­ces de chien, par un mé­tho­di­que tra­vail d’éle­vage et de sé­lec­tion, de pe­tits spé­ci­mens à grands yeux sail­lants, à nez re­troussé, à courte queue.

Ces bê­tes pâ­tis­saient de leurs dé­for­ma­tions mor­pho­lo­gi­ques. El­les res­pi­raient, mâ­chaient, di­gé­raient dif­fi­ci­le­ment ; el­les avaient des pro­blè­mes de dos, souf­fraient d’in­suf­fi­sance car­dia­que et de né­vral­gies, man­quaient de co­or­di­na­tion. El­les ne pou­vaient ni cou­rir, ni mar­cher long­temps.

Mais de tels chiens étaient pri­sés. On les trou­vait mi­gnons, on se plai­sait à les câ­li­ner.

Un jour, un homme vit une de ces cré­a­tu­res trans­por­tée dans un sac à dos par quel­qu’un qui se pro­me­nait en ville. Seule sa tête sor­tait du vé­hi­cule. Dans son re­gard écar­quillé, l’homme lut ce po­ème :

La vie roule un flot amer
Dont me submergent les jours ;
Mais grand et bon est mon maître,
Qui me porte en son amour.

T. C.

La Mélancolie du coursier Uber

Dans un pays aux iné­ga­li­tés crois­san­tes, en un siè­cle féru de tech­no­lo­gie, il était pos­si­ble de se faire li­vrer tout ce que les res­tau­rants plus ou moins pro­ches pro­po­saient à leurs tables. Il suf­fi­sait d’en faire la de­mande sur une pla­te­forme nu­mé­ri­que.

Aux heu­res des re­pas, de jeu­nes cy­clis­tes s’at­trou­paient sur les pla­ces et dans les rues des quar­tiers com­mer­çants, près des snacks et des bras­se­ries. Ils at­ten­daient, un peu ab­sents, qu’une course leur soit con­fiée.

Ces tra­vail­leurs étaient des tâ­che­rons ; le temps perdu entre deux li­vrai­sons ne leur était pas payé, de sorte qu’ils ga­gnaient une mi­sère.

Les ri­ches ci­ta­dins se ré­ga­laient à loisir. Comme leurs com­man­des ar­ri­vaient à vélo, ils étaient heu­reux de faire un geste pour la pla­nète.

Un jour d’été nu­a­geux, un cour­sier écri­vit ce po­è­me :

Le centre-ville est maussade
Comme une vie sans espoir ;
À l’horizon se dessinent
Deux burgers et trois sushis.

T. C.

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Ce po­­ème a paru dans le nu­­méro 2 de la re­vue L’Éponge.

Na­guère, un homme qui ha­bi­tait dans une ville de taille mo­deste, loin des re­mous du temps, se ren­dit pour quel­ques jours dans la ca­pi­tale de son pays.

L’amour du luxe y ré­gnait ; il vit des ap­pa­reils nu­mé­ri­ques, des chaus­set­tes, des vien­noi­se­ries pré­sen­tés en vi­trine comme des bi­joux. Il croisa des sil­hou­et­tes non­cha­lan­tes et so­phis­ti­quées, sur­prit quel­ques gra­ves con­fi­den­ces de pré­oc­cu­pa­tions lé­gè­res, et vit s’ébat­tre une jeu­nesse frin­gante, ai­sée, ivre d’elle-même.

Des gens y bra­vaient le froid, la nuit, dans des fi­les d’at­tente à l’en­trée de lieux à la mode. D’au­tres dor­maient dehors ; il vit des vi­sa­ges éden­tés, des peaux mar­quées de cou­pe­rose et des corps abî­més, dé­ca­tis.

Sur le che­min du re­tour, dans le train, il écri­vit ce po­ème :

Ici règne un été
Qui jamais ne s’achève ;
Là mugissent les vents
D’un hiver éternel.

Et le monde pourtant
Continue de tourner…

T. C.

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Ce po­­ème a paru dans le nu­­méro 2 de la re­vue L’Éponge.