Catégorie : Le Festin des siècles

Il ar­rive que l’au­tomne soit une sai­son de bon­heur…

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Tu rangeais en chantant pour le repas du soir
Le pain blond, du laitage et le fruit de nos treilles,
Autour d’un rayon d’or formé par les abeilles ;
Et te voici qui viens tout près de moi t’asseoir.

Il a plu ; l’air mouillé répand une odeur verte,
Le fifre d’un insecte invisible au plafond
Alterne avec le bruit que les gouttes d’eau font
Sur des feuilles au bord de la croisée ouverte.

Nous rêvons, accoudés sur la nappe, devant
Les mets simples auxquels nul de nous deux ne touche.
Nous nous taisons ; parfois tu poses sur ma bouche
Ton bras nu qui frissonne au souffle frais du vent.

La fenêtre faisant un cadre au paysage
Se peint avec les bois et l’horizon natal
Sur les flancs ronds et purs d’un vase de cristal
Dont le courbe miroir nous grossit le visage.

Là-bas, le ciel d’automne est rouge et soucieux.
Ô doux et longs instants d’amour ! Le crépuscule
Décolore déjà l’univers minuscule
Qui diaprait l’azur de la buire¹ et nos yeux.

Ton cœur bat sous le sein où ma tête s’appuie.
Nous écoutons les fruits tomber dans le jardin,
Pensifs, et tressaillant ensemble quand, soudain,
Le vent secoue un arbre encor chargé de pluie.

Alors, et bénissant le jour qui va finir,
Comme deux voyageurs, d’un regard en arrière,
Nous laissons dans l’ardeur d’une même prière
Et nos mains et nos voix et nos âmes s’unir.

Charles Guérin,
Le Semeur de cendres, 1901

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1. Cru­che ou vase.

Dans le re­cueil d’An­dré Gide s’ex­prime une sourde an­goisse de pas­ser à côté de la vie.

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Quand nous avons vu que la petite porte était fermée,
Nous sommes restés longtemps à pleurer ;
Quand nous avons compris que ça ne servait pas à grand-chose,
Nous avons repris lentement le chemin.

Tout le jour, nous avons longé le mur du jardin,
D’où parfois nous venaient des bruits de voix et de rires ;
Nous pensions qu’il y avait peut-être des fêtes sur l’herbe,
Et cette idée-là nous faisait mélancoliques.

Le soleil vers le soir a rougi les murs du parc ;
Nous ne savions pas ce qui s’y passait, car on ne voyait
Rien que des branches qui, par-dessus le mur, s’agitaient
Et qui laissaient de temps en temps tomber des feuilles.

André Gide,
Les Poésies d’André Walter, 1891

Jac­ques Réda, grand flâ­neur, dé­bus­qua la po­é­sie au coin des rues.

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Je reste bien intéressé par les sacs en plastique
Vides qu’un souffle dans la rue ou le déplacement
D’air provoqué par mon passage emportent brusquement,
Font se gonfler, se convulser de façon pathétique.

Ils ignorent à peu près tout de l’aérostatique,
Se bornant parfois à ramper au sol – c’est déprimant.
Mais un subit accès de joie ou de rage dément
Cette timidité. Je crois que l’on ne domestique

Jamais les âmes sans repos, les malheureux démons
Qui se débattent dans les sacs quand nous les ranimons.
Regardez-les planer, accomplir des acrobaties

Gracieuses, puis revenir se rouler à vos pieds
Avant de succomber encore à leurs épilepsies,
Et plaignez-les pour les méfaits qu’ils n’ont pas expiés.

Jacques Réda,
L’Adoption du système métrique, 2004

Ar­tiste fla­mand d’ex­pres­sion fran­çaise – comme beau­coup de sym­bo­lis­tes bel­ges –, Gré­goire Le Roy fut po­ète, cri­ti­que d’art, pein­tre et gra­veur.

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Valses d’antan, valses muettes !
Rythmes bercés aux jardins d’autrefois…
Cloches d’antan, minces, fluettes.
Fuite d’échos qu’en mon âme je vois…

Choses d’antan – subtilisées,
Chambre déserte où se fane un parfum…
Choses d’amour – éternisées,
Fleur de baiser qui s’effeuille en chacun.

Voix du passé, voix incertaines,
Comme un écho de refrains bien connus ;
Voix qui s’en vont loin, et lointaines.

Bons souvenirs, en allés, revenus…
Rythmes en rond d’escarpolettes¹ !
Valses d’antan… pourquoi muettes ?

Grégoire Le Roy,
La Chanson du pauvre, 1907

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1. De ba­lan­çoi­res.

Com­posé en­tre 1885 et 1887, le re­cueil des Va­len­ti­nes ne fut pu­blié qu’en 1922, deux ans après la mort de Ger­main Nou­veau.

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N’êtes-vous pas toute petite
Dans votre vaste appartement,
Où comme un oiseau qui palpite
Voltige votre pied normand ?

N’est-elle pas toute mignonne,
Blanche dans l’ombre où tu souris,
Votre taille qui s’abandonne,
Parisienne de Paris ?

N’est-il pas à Vous, pleine d’âme,
Franc comme on doit l’être, à l’excès,
Votre cœur d’adorable femme,
Nu, comme votre corps français ?

Ne sont-ils pas, à Vous si fière,
Les neiges sous la nuit qui dort
Dans leur silence et leur lumière,
Vos magnifiques seins du Nord ?

N’est-il pas doux, à Vous sans haine,
Frémissante aux bruits de l’airain,
Votre ventre d’Européenne,
Oui votre ventre européen ;

N’est-elle pas semblable au Monde,
Pareille au globe entouré d’air,
Ta croupe terrestre aussi ronde
Que la montagne et que la mer ?

N’est-il pas infini le râle
De bonheur pur comme le sel,
Dans ta matrice interastrale
Sous ton baiser universel ?

Et par la foi qui me fait vivre
Dans ton parfum et dans ton jour,
N’entre-t-elle pas, mon âme ivre,
En plein, au plein de ton amour ?

Germain Nouveau,
Valentines et autres vers, 1922