Catégorie : Le Festin des siècles

Ar­tiste fla­mand d’ex­pres­sion fran­çaise – comme beau­coup de sym­bo­lis­tes bel­ges –, Gré­goire Le Roy fut po­ète, cri­ti­que d’art, pein­tre et gra­veur.

Valses d’antan, valses muettes !
Rythmes bercés aux jardins d’autrefois…
Cloches d’antan, minces, fluettes.
Fuite d’échos qu’en mon âme je vois…

Choses d’antan – subtilisées,
Chambre déserte où se fane un parfum…
Choses d’amour – éternisées,
Fleur de baiser qui s’effeuille en chacun.

Voix du passé, voix incertaines,
Comme un écho de refrains bien connus ;
Voix qui s’en vont loin, et lointaines.

Bons souvenirs, en allés, revenus…
Rythmes en rond d’escarpolettes¹ !
Valses d’antan… pourquoi muettes ?

Grégoire Le Roy,
La Chanson du pauvre, 1907

1. De ba­lan­çoi­res.

Com­posé en­tre 1885 et 1887, le re­cueil des Va­len­ti­nes ne fut pu­blié qu’en 1922, deux ans après la mort de Ger­main Nou­veau.

N’êtes-vous pas toute petite
Dans votre vaste appartement,
Où comme un oiseau qui palpite
Voltige votre pied normand ?

N’est-elle pas toute mignonne,
Blanche dans l’ombre où tu souris,
Votre taille qui s’abandonne,
Parisienne de Paris ?

N’est-il pas à Vous, pleine d’âme,
Franc comme on doit l’être, à l’excès,
Votre cœur d’adorable femme,
Nu, comme votre corps français ?

Ne sont-ils pas, à Vous si fière,
Les neiges sous la nuit qui dort
Dans leur silence et leur lumière,
Vos magnifiques seins du Nord ?

N’est-il pas doux, à Vous sans haine,
Frémissante aux bruits de l’airain,
Votre ventre d’Européenne,
Oui votre ventre européen ;

N’est-elle pas semblable au Monde,
Pareille au globe entouré d’air,
Ta croupe terrestre aussi ronde
Que la montagne et que la mer ?

N’est-il pas infini le râle
De bonheur pur comme le sel,
Dans ta matrice interastrale
Sous ton baiser universel ?

Et par la foi qui me fait vivre
Dans ton parfum et dans ton jour,
N’entre-t-elle pas, mon âme ivre,
En plein, au plein de ton amour ?

Germain Nouveau,
Valentines et autres vers, 1922

Et si la vé­ri­ta­ble ques­tion était de sa­voir com­ment bien mou­rir ?

Si vivre est un devoir, quand je l’aurai bâclé,
Que mon linceul au moins me serve de mystère.
Il faut savoir mourir, Faustine, et puis se taire :
Mourir comme Gilbert¹ en avalant sa clé.

Paul-Jean Toulet,
Les Contrerimes, 1921

1. Le po­ète Nicolas-Joseph-Laurent Gil­bert est né dans les Vos­ges en 1751 et mort à Pa­ris en 1780. La lé­gende veut qu’il mou­rût dans le dé­nue­ment, à l’Hôtel-Dieu, en ava­lant la clé de sa cas­sette au cours d’une crise de dé­lire.